Telefonul a sunat la șapte și jumătate dimineața, într-o sâmbătă.
Olga nici măcar nu s-a uitat la ecran — știa deja cine putea suna atât de devreme, cu insistența unei sirene de incendiu.
Tamara Ilinicina nu ținea niciodată cont de somnul altora.
— Olenka, nu dormi? — vocea soacrei era vioaie, ca a unei prezentatoare de știri matinale.
— Am nevoie de supă.
Cea de pui, fiartă în a doua apă.
Și să nu pui morcovul rondele, ți-am spus de o sută de ori — julienne.
— Tamara Ilinicina, astăzi este sâmbătă.
Voiam să dormim mai mult.
— O să dormiți la pensie.
Eu sunt o femeie foarte bolnavă, trebuie să mănânc la ore fixe.
Și adu și apă minerală, dar fără gaz, de la cea carbogazoasă îmi fierbe totul înăuntru ca într-o mașină de spălat.
Olga a închis telefonul și s-a uitat fix în tavan.
Lângă ea, Pavel s-a mișcat în pat — cu o seară înainte lucrase până la miezul nopții la teatru, la un mecanism de ridicare care se blocase chiar înainte de premieră.
Mecanic de utilaje scenice era o meserie stresantă: dacă decorul cădea peste un actor, vina era a ta, nu a actorului.
— Iar supă? — a întrebat el înfundat, fără să deschidă ochii.
— Supă, apă minerală și morcov julienne.
Organismul ei respinge rondelele.
Se pare că rondelele sunt otravă, iar julienne-ul este medicament.
— Nu fi sarcastică.
Este o femeie în vârstă.
— Femeia în vârstă s-a plimbat ieri trei ore prin piață cu prietena ei Zinaida și s-a târguit pentru o bluză.
Am văzut-o din troleibuz.
Femeia bolnavă zbura printre tarabe ca un ogar.
Pavel s-a ridicat în șezut și și-a frecat ochii.
Nu s-a contrazis — era prostesc să te cerți cu faptele, iar faptele se adunaseră în ultimii ani în cantități industriale.
Chiftele dietetice la abur.
Drumuri la medici, unde doctorii ridicau din umeri și prescriau vitamine.
Curățenie, facturi, medicamente cumpărate și niciodată luate.
— Bine, — a spus el.
— Fă-i supa asta.
Iar eu trec pe la ea și i-o duc.
Tot atunci mă uit și la robinetul din bucătărie, se plângea că picură.
— Pașa, la ea nu picură robinetul.
La ea curge conștiința.
Dar conștiințe nu știu să repar, eu fac păpuși.
Olga lucra ca meșter de păpuși de teatru — sculpta fețe din lemn de tei, cosea caftane minuscule, picta ochii marionetelor.
Păpușile o ascultau.
Oamenii — niciodată.
Casa de vacanță era morcovul legat în fața măgarului.
Acela pentru care măgarul merge înainte, fără să observe că trage o căruță încărcată cu lucrurile altora.
— Apartamentul îl las amândurora, jumătate-jumătate, aici sunt corectă, — declara solemn Tamara Ilinicina la prânzul de duminică, ridicând un deget spre candelabru.
— Dar casa de vacanță, Pașenka, va fi toată a ta.
Prin testament.
Igorek este în Germania, nu are nevoie de pământul nostru, acolo are ipotecă lângă München și o soție care gătește borș cu traducătorul.
— Mamă, doar nu facem toate astea pentru testament, — răspundea Pavel, făcând un gest cu mâna.
— Știu, știu.
Dar trebuie să fie ordine.
Cine are grijă, acela primește.
Asta este legea vieții.
Igor, fiul cel mare, plecase la sfârșitul anilor nouăzeci și, de atunci, se transformase într-o voce la telefon.
Vocea suna de Anul Nou și de 8 Martie, spunea câteva fraze de rutină despre sănătate și vreme, apoi dispărea până la următoarea sărbătoare.
Zece ani nu mai venise acasă.
Zece ani Tamara Ilinicina îi spunea „Igorek al meu” cu tandrețe, iar lui Pavel îi spunea pur și simplu Pașa, fără tandrețe.
Iar soții au crezut în morcov.
Pavel a forat o fântână pe teren — apa a ieșit limpede, rece ca gheața și gustoasă.
A schimbat toată instalația electrică, pentru că cea veche făcea scântei și amenința să ardă căsuța din cărămidă împreună cu merii.
A montat un gard din tablă profilată, drept ca o linie pe un desen tehnic.
— Îți dai seama cât am băgat acolo? — a întrebat Olga odată, adunând chitanțele.
— Fântâna, instalația electrică, gardul.
Plus trandafirii mei.
— Trandafirii sunt capriciul tău.
— Capriciul meu a costat cât fântâna ta.
Soiuri englezești, optsprezece tufe.
Am avut grijă de ele ca de niște pisoi născuți prematur.
Dar uită-te ce grădină de flori avem — vecinii vin să facă poze.
— Păi este viitorul nostru, Ol.
Pământul nostru.
Mama a spus că prin testament îmi rămâne mie.
Cincisprezece ari, grădină, casă solidă.
Va rămâne copiilor, nepoților.
— Mama spune multe lucruri, — a murmurat Olga, dar nu a continuat.
Unele gânduri e mai bine să fie ținute în subsol până se confirmă.
Totul s-a prăbușit în ultima sâmbătă din mai.
Ziua era luminoasă și însorită, Pavel stătea călare pe acoperișul băii și îl repara, iar Olga lucra la trandafiri cu foarfeca de grădină.
La poartă a apărut un crossover negru, scrâșnind pe pietriș.
Din mașină a coborât o femeie în costum business — cu tabletă și zâmbet de vânzătoare de aspiratoare.
După ea a coborât un cuplu care a început imediat să examineze terenul cu priviri de proprietari, arătând cu degetul spre meri.
— Bună ziua! — femeia le-a făcut cu mâna.
— Sunt Svetlana, de la agenția imobiliară „Garant”.
Am venit pentru vizionare.
Dumneavoastră sunteți chiriașii, probabil?
Pavel a coborât de pe acoperiș atât de repede, încât era cât pe ce să alunece împreună cu cartonul bitumat.
— Ce chiriași?
Ce vizionare?
Aceasta este casa de vacanță a mamei mele.
— O secundă, — Svetlana și-a plimbat degetul pe tabletă.
— Proprietarul este Nikita Igorevici.
Vânzare prin procură, urgentă.
Contractul de donație a fost încheiat acum două luni, totul este în regulă, actele sunt verificate.
Tânărul locuiește în Germania și are nevoie de bani pentru avansul la ipotecă.
Nu știați?
Olga s-a îndreptat dintre trandafiri.
Foarfeca din mâna ei a trosnit singură — tare, ca o capcană care se închide.
— Pașa, — a spus ea foarte calm.
— Nikita Igorevici este nepotul tău.
Fiul lui Igorek.
Băiatul acela care și-a văzut bunica în carne și oase de două ori în viață.
— Trebuie să fie o greșeală, — Pavel și-a scos telefonul.
— Mamă!
Mamă, este un agent imobiliar aici, la casă.
Spune că i-ai dăruit casa lui Nikita.
Spune-i că este o prostie.
La celălalt capăt s-a lăsat tăcerea.
Apoi Tamara Ilinicina a început să vorbească repede și dulce, cu acea intonație cu care cineva cere iertare dinainte.
— Pașenka, de ce țipi?
Da, i-am dăruit-o.
Nikitushka nu are suficienți bani pentru apartament, doar este nepotul meu, sângele meu.
Iar voi ce nevoie aveți de casă, sunteți tineri, mai puteți câștiga.
Doar tu însuți spuneai că nu faceți toate astea pentru testament…
Pavel și-a coborât telefonul.
Între timp, cumpărătorii au mers la fântână, au rotit robinetul și au admirat presiunea apei.
Bărbatul a bătut aprobator cu palma în gardul nou, de parcă el l-ar fi construit.
— Fântâna este un bonus excelent, — ciripea Svetlana.
— Și instalația electrică este nouă, iar grădina de flori este superbă.
Casa este complet pregătită pentru locuit, vii și te muți direct.
— Grădina de flori, — a repetat Olga.
— Superbă, spuneți.
S-a întors spre soț.
Furia din ea nu fierbea zgomotos, ci eficient — era acea furie care nu irosește energie pe isterie, pentru că energia va fi necesară pentru treabă.
— Pașa.
Mai avem două ore de lumină și remorca vecinului Vitka.
Scoate pompa din fântână.
Desfă boilerul.
Sculele — toate, până la ultima șurubelniță.
Iar eu scot trandafirii.
— Ol, vorbești serios?
Optsprezece tufe?
— Douăzeci.
Despre două nu ți-am spus, ca să nu te cerți.
Hai, sapă, cumpărătorii pot aștepta.
Nu mai există bonusuri aici.
În următoarele două ore, terenul a semănat cu o evacuare.
Pavel, furios și tăcut, a demontat boilerul, a scos pompa și a încărcat în remorcă motocoasa, bormașina, aparatul de sudură, scara — tot ce fusese cumpărat din salariile lor.
Olga lucra cu lopata, învelind rădăcinile trandafirilor în pânză udă.
Svetlana alerga pe lângă ei și se văicărea.
— Dar pompa!
Pompa este menționată în anunț!
Și zona de relaxare cu leagăn!
— În anunț, — Olga a înfipt lopata în pământ, — este trecută proprietatea altora.
Pompa a fost cumpărată de soțul meu, avem chitanța.
Leagănul l-a sudat singur.
Dacă vreți, le cumpărați separat, vă trimit lista de prețuri.
Una scumpă, cu adaos pentru obrăznicie.
— Dar nu este omenește…
— Neomenesc este să-i dăruiești nepotului ceea ce alți oameni au construit cu sufletul și cu banii lor.
Iar noi procedăm strict conform legii.
Îndepărtați-vă de trandafiri, ați călcat pe „Împărăteasa” mea.
Când remorca, încărcată până sus, a ieșit pe poartă, Olga nu s-a întors să privească merii.
Pavel conducea strângând volanul atât de tare, încât scârțâia învelișul.
Au tăcut până în oraș.
Seara a sunat Tamara Ilinicina.
Vocea ei era obișnuită, de parcă în timpul zilei nu s-ar fi întâmplat nimic.
— Pașenka, îmi aduci mâine niște supă?
Și apă minerală.
Și mi s-a ars becul pe hol, îl schimbi?
Pavel nu a răspuns imediat.
Olga stătea lângă el și vedea cum i se încordează maxilarul.
— Ai trecut casa de vacanță pe numele fratelui tău?
Atunci să te distreze el de acum înainte, — a spus el calm și dur.
— Mai exact, nepotul.
Nikita Igorevici este acum proprietar.
Proprietatea vine cu obligații, mamă.
Să-ți fiarbă el supa, sângele tău.
Prin procură.
Din Germania.
Și becul tot el îl schimbă — tehnologia este avansată la ei acolo, sigur ajunge până aici.
Autor: Vika Trel © 5616
— Pașa, ce tot spui acolo?!
Eu sunt o femeie bolnavă!
— Ești o femeie cu o sănătate excelentă și cu un simț comercial minunat.
Ai ascuns donația două luni, în timp ce noi îți reparăm acoperișul băii.
Gata, mamă.
Abonatul este temporar indisponibil.
A închis.
Olga i-a pus în tăcere în față farfuria cu cina.
Nu mai era nimic de spus — totul fusese deja spus.
Nu au abandonat-o — asta este important de înțeles.
Să abandonezi pe cineva înseamnă să-i pui numărul pe lista neagră și să încuie ușa cu zăvorul.
Aici era altceva: o grijă rece, atentă și dozată, ca un medicament luat după rețetă.
Apel luni: „Ești în viață?
Tensiunea este normală?
Bine.”
Apel joi: același lucru, patruzeci de secunde.
Livrare de alimente — o dată pe săptămână, prin curier, pachet standard: cereale, legume, pui.
Facturile — plătite online, fără vizite.
— Poate mergi totuși pe la ea? — întreba Olga cu grijă.
— Totuși…
— Totuși ce? — Pavel lăsa deoparte desenul tehnic al platformei rotative.
— Totuși ne-a folosit ca pe personal gratuit, cu funcție de autoamăgire inclusă?
Are mâncare, facturile sunt plătite, telefonul funcționează.
Restul — la Nikita Igorevici.
El are acum și banii din vânzare, și iubirea bunicii.
La pachet.
Tamara Ilinicina a rezistat o lună.
Apoi s-a îmbolnăvit cu adevărat din cauza tensiunii — de data aceasta cu ambulanță și perfuzii.
Din salonul de spital nu l-a sunat pe fiul mai mic.
A sunat în Germania, la iubitul ei Igorek, iar vocea îi tremura.
— Igorecek, fiule, îmi este rău.
Trimite-l pe Nikitushka, să stea cu mine măcar o săptămână.
Doar v-am dat casa, v-am dat totul…
Igor a răspuns după două zile, prin mesaj.
Olga a văzut mai târziu mesajul — soacra i l-a arătat singură și mai bine nu i l-ar fi arătat.
„Mamă, casa a fost vândută, banii sunt deja investiți, Nikita a plătit avansul.
Acum nu poate veni nimeni, biletele sunt scumpe.
Angajează o îngrijitoare, doar ai pensie și apartament — închiriază o cameră dacă nu-ți ajung banii.
Nu dramatiza.”
— Angajează o îngrijitoare, — a repetat Tamara Ilinicina, întinsă pe perna din spital, când Pavel totuși a venit — i-a adus apă și fructe, în tăcere, din datorie.
— Închiriază o cameră.
Nu dramatiza.
Asta îmi scrie Igorek al meu.
Cel căruia i-am dat casa… cel căruia i-am dat totul…
— Da, — Pavel a pus punga pe noptieră.
— A ieșit amuzant, nu?
Ai plătit cu casa pentru iubire.
Dar iubirea nu se vinde după tarif.
Se vinde doar casa.
Pe aceea au și cumpărat-o.
Totul este corect.
— Ai devenit rău, Pașa.
— Nu sunt rău.
M-am trezit.
Diferența este că omul rău vrea să se răzbune, iar omul trezit pur și simplu nu mai doarme.
Fă-te bine.
Curierul vine vineri.
A plecat, iar Tamara Ilinicina a rămas mult timp privind ușa salonului.
Colega ei de salon, o bătrânică delicată, a oftat.
— Ce este, draga mea, copiii nu te bucură?
— Mă bucură, — a spus înfundat Tamara Ilinicina.
— Unul se bucură în München de banii mei.
Celălalt se bucură că m-a prins cu minciuna.
Iar eu, proastă bătrână, stăteam și alegeam pe cine să iubesc ca la piață.
L-am ales pe cel care era mai departe și suna mai frumos.
Cel care era lângă mine era, vezi Doamne, prea obișnuit.
Morcovul pentru el julienne, nu rondele…
Doamne, ce javră capricioasă am fost.
Colega de salon a tăcut cu tact.
Unele diagnostice trebuie să și le pună omul singur, fără consiliu medical.
A venit la ei în octombrie — singură, pe picioarele ei, cu acte în mână.
A stat în prag, neîndrăznind să intre, deși Olga deschisese ușa imediat.
— Stau doar un minut, — a început Tamara Ilinicina.
— Am schimbat testamentul.
Uite, citiți.
Apartamentul — tot lui Pașa.
În întregime.
Lui Igor — nimic, și lui Nikita nimic, au primit deja destul.
Notarul a autentificat totul, totul este cum trebuie.
— Mamă, — Pavel a luat actele, dar nu le-a citit.
— Nu ai înțeles lucrul principal.
Nu este vorba despre metri pătrați.
Nu a fost niciodată despre metri.
Este vorba despre faptul că ne-ai mințit în față timp de două luni, în timp ce noi îți reparăm acoperișul.
Asta se numește trădare și niciun testament nu o anulează.
— Știu, — nu s-a contrazis, iar asta era neobișnuit.
— Nu încerc să anulez cu testamentul.
Îmi cer iertare.
Cu voce tare.
Pașa, Olia — iertați-mă.
Sunt o găină bătrână și lacomă, am crezut că iubirea poate fi cumpărată cu o casă de vacanță, iar în final mi-am vândut ambii fii pentru cincisprezece ari.
Am vândut unul — și i-am pierdut pe amândoi.
Niciodată nu am fost bună la aritmetică.
Olga se uita la soacră și nu mai găsea în ea furia de altădată.
Furia este un combustibil scump, iar să-l arzi pe cei care s-au pocăit este risipă.
— Intrați, Tamara Ilinicina, — a spus ea.
— Cina este pe aragaz.
Morcovul, apropo, este rondele.
Altul nu va fi.
— Rondele să fie, — a acceptat ascultătoare soacra.
— Se pare că diger foarte bine și rondelele.
Se pare că sunt chiar sănătoasă atunci când nu fac mofturi.
— Mamă am una singură, — a spus Pavel, trăgându-i un scaun.
— Alta nu-mi mai dau.
Stai jos.
În seara aceea au stat la masă până la miezul nopții, recuperând toate lunile de tăcere.
Iar după jumătate de an, Pavel și Olga au luat un credit și au cumpărat un teren gol într-o localitate bună — fără casă, fără grădină, dar și fără semnăturile altora în istoria lui.
Trandafirii, care iernaseră în ghivece pe balcon, au supraviețuit ca prin minune toate cele douăzeci de tufe și, până în iunie, au făcut boboci strânși și furioși ca niște pumni.
Vara a venit și Tamara Ilinicina pe noul teren — cu pălărie de paie, răsaduri de petunii și un scăunel pliabil.
Mergea prin curte, gesticula și dădea ordine unde să fie construită casa.
— Veranda — spre est, ca să luați micul dejun la soare!
Iar baia — acolo, lângă mesteceni!
Olia, plantează trandafirii de-a lungul aleii, o să trec pe lângă ei și o să mă mândresc!
— Mândriți-vă sănătoasă, — zâmbea Olga, lucrând cu lopata.
— Dar veți și plivi împreună cu mine.
La noi acum toată lumea muncește, femei grav bolnave nu ținem.
— Și o să plivesc!
Eu, să știi, în tinerețe aveam cea mai frumoasă grădină de pe stradă, până când am decis că mi se cuvine doar să stau întinsă și să dau ordine!
Iar în august a sunat Igor.
Era ziua lui de naștere și nu îl felicitase nimeni — nici fratele, nici mama.
A așteptat o zi, s-a simțit profund ofensat și a sunat el primul.
— Mamă, cum să înțeleg asta?
Fiului tău adevărat — niciun apel, nicio felicitare!
Și ce sunt veștile astea pe care mi le scrie mătușa Zina — ai trecut apartamentul pe numele lui Pașa prin donație?!
Tot?!
Dar eu?!
Și eu sunt fiul tău!
— Of, Igorek, — Tamara Ilinicina își făcea în acel moment geanta cu răsaduri și ținea telefonul între umăr și ureche.
— Spui că ești fiul meu?
Eu credeam că ești doar o voce la telefon de sărbători.
Despre apartament — da, l-am trecut pe numele lui, și nu prin testament, ci prin donație, cât sunt în viață, ca să nu existe surprize.
Doar tu m-ai învățat cum se face repede și în liniște.
Mulțumesc pentru lecție.
— Nu aveai dreptul fără acordul meu…
— Ba aveam, dragule, aveam.
Închiriază o cameră, angajează o îngrijitoare, nu dramatiza — îți sună cunoscut cuvintele?
Iar acum scuză-mă, nu am timp.
Mă așteaptă mașina jos, mergem la casa de vacanță, să marcăm locul pentru casă.
Imaginează-ți, am familie: fiu, noră, teren și douăzeci de tufe de trandafiri englezești.
Iar tu ai ipotecă lângă München.
Fiecare cu ale lui, Igorek.
Nu mă reține.
A închis, și-a băgat telefonul în buzunarul șorțului și a târât geanta spre lift.
Jos claxona mașina, Pavel o grăbea, iar Olga îi făcea cu mâna de la geam.
Soarta acestei familii încă atârna de un fir de păr — așa cum atârnă orice familie lipită la loc după ce s-a rupt.
Dar firul era puternic, răsucit din nou în trei.
Iar trandafirii din portbagaj miroseau atât de frumos, încât nimeni nu mai avea chef să fie supărat pe cineva.
SFÂRȘIT
