Hârtiile foșneau de parcă în ele nu s-ar fi aflat pământ, ci frunze uscate.
Veronika asculta cum erau enumerate părțile din moștenire și tot aștepta să-i fie rostit numele.
Tatălui — casa bunicului.
Fratelui — SUV-ul la care visase de la optsprezece ani.
— Iar nepoatei, Veronika Andreevna, — un teren de patruzeci de ari, — s-a auzit calm, fără niciun dramatism.
— Ce patruzeci de ari? — Veronika și-a ridicat capul.
— Bunicul avea trei tufe de coacăze și o lopată.
Atât.
— Terenul este lângă lac și se învecinează cu o pădure de pini.
Este dat în arendă în baza unui contract, iar copia este anexată.
Fratele a fluierat uimit.
Tatăl a tăcut, de fapt tăcea deja de șase luni, încă de la înmormântare, iar tăcerea aceea era felul lui de a respira.
— Tată, tu știai? — l-a întrebat ea pe coridor.
— Știam, — tatăl și-a îndreptat gulerul.
— Te-a dus acolo când aveai șase ani.
Hrăneai o rață cu o chiflă, iar ea te-a ciupit de deget.
— Îmi amintesc rața.
Nu-mi amintesc terenul.
— Terenul își amintește de tine, — a spus tatăl și a zâmbit ușor.
S-a dus singură acolo sâmbătă, cu un tren suburban, apoi a mers pe jos un kilometru pe un drum nisipos.
Pinii stăteau în rânduri, drepți ca un cor la repetiție — tineri, unii până la piept, alții până la umeri, de înălțimi diferite.
Lângă o căsuță joasă cu firma „Puieți”, a întâmpinat-o o femeie în vestă, cu mâini obișnuite să lucreze pământul.
— Bună ziua!
Vreți puieți de trei ani sau de cinci ani? — a întrebat ea imediat.
— Avem cu balot de pământ, avem și cu rădăcina liberă, dar aceștia sunt pentru toamnă.
— Eu aș vrea doar… să înțeleg ce se întâmplă aici, — Veronika a scos documentele.
— Sunt noua proprietară.
Nepoata lui Andrei Petrovici.
Femeia a încremenit.
A lăsat lopățica în găleată, și-a șters palma de vestă și, dintr-odată, parcă s-a micșorat cu jumătate de cap.
— Deci gata.
Înseamnă că veți vinde, — a spus ea stins.
— Eu sunt Tamara.
Tamara Ilinicina.
De opt ani, tot ce vedeți aici e făcut cu mâinile mele.
— Deocamdată nu am de gând să fac nimic.
Nici măcar nu știu de unde se pornește apa aici.
— Robinetul e în spatele căsuței, cel roșu, — a răspuns Tamara automat.
— Veronika… care este patronimicul dumneavoastră?
— Doar Veronika.
Tamara Ilinicina, povestiți-mi despre pini.
Sincer, nu știu absolut nimic.
Până ieri credeam că brazii și pinii sunt același copac, doar în dispoziții diferite.
Autor: Vika Trel © 5477
Tamara a pufnit în râs — și a dus-o să-i arate totul.
Vorbea repede, de parcă se temea că nu va avea timp să-i spună tot: trei ani cresc pe parcelă, apoi sunt transplantați, apoi mai cresc încă doi ani, cumpărătorii vin din întreaga regiune, unii iau câte unul, iar alții cu sutele, pentru alei.
— Bunicul dumneavoastră înțelegea lucrurile astea.
Mi-a făcut un contract omenește, pe opt ani, și n-a cerut niciun rubleu în plus.
Spunea: pământul nu este pentru profit, pământul este pentru copaci.
— Seamănă cu el, — a spus Veronika încet.
— Odată mi-a spus că omul care a plantat un copac nu s-a născut chiar degeaba.
— Dacă vă hotărâți să vindeți, spuneți-mi mie prima, — Tamara și-a strâns degetele.
— Mă bag în datorii, vând garajul, mașina, orice.
Doar să-mi spuneți.
— Promit.
Dumneavoastră veți fi prima.
Seara, Veronika a întins fotografiile pe masă în fața lui Artiom: apa, nisipul, trunchiurile, rândurile de puieți, robinetul roșu din spatele căsuței.
Artiom s-a uitat mult timp.
Apoi și-a luat telefonul.
— Unde pleci?
— La părinții mei.
Trebuie să le arătăm asta!
— Artiom, e doar un teren, nu nașterea unor tripleți.
Dar el își punea deja geaca.
Veronika a mers cu el — din politețe și din curiozitate.
Larisa Nikolaevna privea fotografiile, apropiind telefonul aproape de față.
— Vai, ce loc frumos…
Artiomușka, aici trebuie construită o casă!
Cu două etaje și terasă spre lac!
— Patruzeci de ari înseamnă impozite, — a intervenit Igor Sergheevici, așezându-se lângă ea.
— Destul de mari.
Vindem jumătate, iar pe cealaltă construim.
Și vindem și casa noastră de vacanță de șase ari, la ce ne mai trebuie, de opt ani acolo doar furnicile sunt stăpâne.
— Exact! — s-a bucurat Larisa Nikolaevna.
— Vindem casa de vacanță și investim banii în construcție!
— Eu, desigur, sunt o femeie modestă, — a spus Veronika, — dar vă reamintesc: terenul este al meu.
Conform documentelor.
Până și litera din nume este a mea.
Din cameră a ieșit Janna — venise cu copilul pentru weekend, de trei ani era mamă și tot de trei ani era certată cu oglinda.
— Stați puțin, să calculez, — deja răsfoia anunțurile.
— Așa… prima linie… pădure în apropiere…
Aha.
Uite unul asemănător.
Unsprezece milioane.
Unsprezece!
Doar teren gol, fără nimic pe el!
— Unsprezece? — Larisa Nikolaevna și-a dus mâna la piept.
— Iar dacă îl împarți în parcele de câte zece ari, iese și mai scump, — Janna s-a așezat, uitând pentru ce ieșise din cameră.
— Patru parcele.
Oamenii în ziua de azi își dau sufletul pentru un teren lângă lac.
— Eu mi-aș face acolo o căsuță mică, — a spus visător Igor Sergheevici.
— Nu mare.
Cu un ponton.
— Și noi am avea nevoie de o căsuță cu cel mic, — a adăugat Janna.
— Măcar una de vară.
Veronika asculta în tăcere cum, în cinci minute, cei patruzeci de ari ai ei fuseseră deja împărțiți între oameni pe care bunicul îi văzuse o singură dată în viață — la nunta ei, și atunci doar de la distanță.
— Scuzați-mă că întrerup ședința de visare, — a spus ea.
— Dar aceasta este moștenirea Veronikăi.
Unei singure Veronika.
Adică a mea.
— Dar noi vorbim ca între rude! — Larisa Nikolaevna și-a ridicat mâinile.
— Mamă, terenul este al Veronikăi, — a spus deodată Artiom.
— Eu n-am nicio legătură cu el.
Larisa Nikolaevna și-a strâns buzele și a îndepărtat telefonul de la față, de parcă fotografiile se stricaseră brusc.
O lună și jumătate a durat perfectarea actelor.
Veronika și-a trecut numele în documente și a reînnoit contractul de arendă cu Tamara — în aceleași condiții, lucru care aproape a făcut-o pe femeie să plângă.
— Sunteți sigură că sunteți bine? — Tamara a recitit de trei ori suma.
— Ați fi putut să o triplați.
— Aș fi putut.
Dar de trei ori mai mult nu mai este arendă, este jaf cu zâmbetul pe buze.
Iar eu zâmbesc din alte motive.
Mama ei a fost scurtă la telefon:
— Să nu treci nimic pe numele nimănui.
Nici pe al soțului, nici pe al familiei lui.
Bunicul ți l-a lăsat ție, înseamnă că este al tău.
— Mamă, ce ai?
Artiom nici măcar nu vrea să audă despre asta.
— Doamne ajută.
Doar ține minte.
Veronika a râs.
A râs până în acea joi, când a deschis ușa apartamentului.
Lumânări.
Față de masă.
Mâncare comandată dintr-un restaurant bun, aranjată în farfurii de parcă fusese gătită acasă.
Vinul fusese deja deschis să respire.
— Așa, — a spus ea din prag.
— Ziua mea de naștere a fost în martie, aniversarea căsătoriei este în septembrie.
Am uitat ceva?
Ziua internațională a celor patruzeci de ari?
— Pur și simplu vreau să petrec o seară cu soția mea, — Artiom i-a tras scaunul.
— Așază-te.
Vorbea frumos.
Despre viitor, despre faptul că era timpul să aibă copii, că apartamentul era prea mic, că un copil avea nevoie de aer, pini și apă.
Îi turna ei vin, iar ea îi mai turna lui.
— Și mă gândeam, — Artiom și-a lăsat paharul jos.
— Toate astea trebuie împărțite cu înțelepciune.
Ca un gospodar.
Tu ești o persoană prea moale, oricine te poate convinge.
Iar eu, ca soț, pot decide corect.
Veronika și-a îndepărtat încet paharul.
Amețeala i-a dispărut dintr-o dată, de parcă cineva apăsase un întrerupător.
— Corect, adică cum?
— Să-l treci pe numele meu.
Ca totul să fie clar.
— Continuă, — a spus ea cu blândețe.
— Povestești foarte interesant.
Te ascult ca pe un spectacol radiofonic.
Și el a povestit.
Despre două parcele care urmau să fie vândute, despre firma de construcții recomandată de tatăl lui, despre faptul că Janna trebuia neapărat să primească o căsuță, despre faptul că Tamara „va trebui rugată să elibereze terenul, afacerea ei oricum aduce mărunțiș”.
— Mărunțiș, — a repetat Veronika.
— De opt ani femeia aceea crește pini, iar tu ai decis într-o singură seară că sunt mărunțiș.
Tu știi măcar cât trăiește un pin?
Trei sute de ani.
Tu nici măcar în proiect nu vei trăi atât.
— Nu mai fi sarcastică!
— Nu sunt sarcastică.
Doar clarific proporțiile.
I-a mai turnat.
El a băut.
— Pretinzi la moștenirea mea? — a întrebat ea încet, aproape tandru.
— Mama ta ți-a sugerat?
Sau este un proiect de familie și toți ați venit cu idei?
— Toți sunt de acord! — Artiom a lovit cu palma în fața de masă.
— Și mama, și tata, și Janna!
Toți, în afară de tine!
Ce, tu ești mai deșteaptă decât toți?
— Nu sunt mai deșteaptă decât toți.
Sunt doar singura al cărei nume apare în certificatul de proprietate.
Un detaliu atât de mic și totuși atât de incomod.
— Este o perspectivă, Veronika!
Am putea…
— Știi, ideea ta chiar are perspectivă, — a spus ea calm.
Artiom a răsuflat ușurat.
A auzit ceea ce voia să audă și doar atât.
S-a dus în baie să se spele pe față, iar de acolo, prin zgomotul apei, s-a auzit vocea lui înfundată și fericită:
— Gata, ne-am înțeles.
În câteva zile mergem să-l trecem pe numele meu.
Da.
Da, ea însăși a fost de acord.
Veronika a strâns vasele.
Apoi s-a așezat în întuneric, a sunat-o pe Olga și a vorbit cu ea patruzeci de minute.
— Ce să fac?
— Eu nu sunt cea care trebuie să-ți dea sfaturi, — a spus Olga.
— Tu ai decis deja totul.
Trebuie doar să o spui cu voce tare.
Și Veronika a spus-o.
Iar până la trei dimineața, cuvintele s-au așezat la locul lor, ca puieții în rânduri.
Dimineața, Artiom a ieșit pe coridor în chiloți — și s-a oprit.
Pungi.
Mari și mici, transparente, negre, albastre, cu mânere și fără.
Dintr-una ieșea un pantof sport.
Din alta — mâneca unei geci.
— Ce-i asta? — a răgușit el.
— Tu.
În variantă compactă.
— Ai înnebunit?!
— Din contră.
Mi-am venit în fire, — Veronika i-a întins o pereche de blugi împăturiți, o cămașă și un pulover.
— Pe astea nu le-am împachetat, ca să nu pleci doar în propria demnitate.
Mulțumesc pentru cină, totul a fost gustos, mai ales vinul.
Iar răspunsul este nu.
— Ce înseamnă nu?!
— Exact asta.
Moștenirea este a mea și va rămâne a mea.
Iar un om care, la dictarea rudelor lui, îi cere soției pământul bunicului ei se numește printr-un singur cuvânt scurt.
Trădător.
Nouă litere, opt ani de cunoștință.
— Dar eu am făcut-o pentru noi!
— Pentru noi m-ai fi întrebat cum mă simt după ce mi-am pierdut bunicul.
Tu ai întrebat cum să treci patruzeci de ari pe numele tău.
— Mama doar a sugerat…
— Minunat.
Atunci să locuiești la ea.
Dacă mama ta tot sugerează, să-ți ofere și un acoperiș.
S-a auzit soneria.
Larisa Nikolaevna stătea la ușă cu un tort, în cel mai bun palton al ei și cu o expresie pregătită pentru sărbătoare.
Și-a văzut fiul palid, în chiloți.
A văzut pungile.
Expresia de pe față a început să i se destrame.
💥— Pleacă de aici, logodnicul tău rămâne cu mine, — a spus calm sora.
Sunt o femeie puternică.
Povești de Elena Strij, 4 august.
— Păi… noi parcă… — a început ea.
— Tortul îl iau, mulțumesc, — Veronika a luat cu grijă cutia și i-a pus în brațele eliberate o pungă cu lucrurile lui Artiom.
— Iar pentru dumneavoastră — zestrea.
Mulțumesc pentru ideea de a-mi împărți moștenirea.
Acum veți împărți colțurile din apartamentul dumneavoastră: cine doarme pe canapea și cine în camera de trecere.
Artiom pleacă astăzi din apartamentul meu.
Astăzi, — a repetat ea.
— Veronika, de ce atât de brusc…
— Brusc a fost ieri, când fiul dumneavoastră, pe fundalul zgomotului apei, vă raporta că soția „a fost de acord singură”.
Larisa Nikolaevna a deschis gura.
S-a uitat la nora ei.
Și a înțeles: dacă mai spune un cuvânt, fiul ei va coborî pe scări împreună cu pungile.
— Descurcați-vă singuri, — a mormăit ea, a lăsat punga pe podea și a plecat.
Artiom a rămas în mijlocul coridorului, în chiloți, cu hainele în mâini.
— Nu-mi trebuie moștenirea ta, — i-a spus el soției din spate.
— Mie îmi era bine și fără ea.
— Îți era, — a fost de acord Veronika.
— Frumos cuvânt.
Timpul trecut.
S-a îmbrăcat încet, trăgând de timp și uitându-se spre ea.
— Cred că îmi las lucrurile aici.
Unde să mă duc cu toate bagajele astea?
— Cum vrei.
A plecat.
Și timp de două zile a locuit la părinții lui, convins că soția se va calma, că va veni cu flori, va spune trei fraze potrivite și totul va reveni pe făgașul obișnuit.
În a treia zi, s-a auzit soneria.
Pe palier erau îngrămădite aceleași pungi — ca un zid, până la balustradă.
— Livrare efectuată.
Treizeci și două de colete, — a spus un bărbat în vestă.
— Vă rog să le numărați și să semnați.
— Treizeci și… două? — a șoptit Larisa Nikolaevna.
— Treizeci și două.
Telefonul a sunat când Artiom încă ținea avizul de livrare.
— Ai primit lucrurile? — a întrebat Veronika calm.
— Bine.
Confirmă divorțul, am depus cererea, vei primi notificarea.
💥— Deci ea rămâne la noi?
Te-ai gândit ce consecințe va avea asta? — Irina s-a uitat la cumnata ei.
Sunt o femeie puternică.
Povești de Elena Strij, acum 2 zile.
— Nika, stai, hai să…
— Nu.
Noi am vorbit deja, iar tu ai fost foarte sincer.
Pentru asta, apropo, îți mulțumesc: un dușman sincer este mai util decât un soț neclar.
A închis telefonul.
— Tu ești de vină! — a urlat Artiom la mama lui.
— Tu mi-ai băgat ideea în cap!
„Trece-l pe numele tău, doar tu ești bărbatul!”
— Eu?! — Larisa Nikolaevna s-a întors spre soțul ei.
— El a spus!
„N-ar fi rău dacă băiatul nostru și-ar lua terenul pentru el!”
— Eu vorbeam doar despre o căsuță mică! — a izbucnit Igor Sergheevici.
— Despre ponton!
Cine v-a cerut să rezolvați totul cu atâta lăcomie?!
Toți trei țipau pe casa scării, printre cele treizeci și două de pungi, și nu reușeau deloc să găsească vinovatul, pentru că vina era împachetată în fiecare dintre ele.
Sâmbătă, Veronika mergea din nou pe drumul nisipos.
Pinii crescuseră cu un deget, iar aerul deasupra apei era nemișcat.
— Ați venit! — Tamara a alergat spre ea, ștergându-și mâinile.
— Credeam că veți veni deja cu cumpărători.
— Nu vor exista cumpărători.
Niciodată.
— Cum adică?
— Așa, — Veronika s-a ghemuit lângă un rând de puieți și a atins acele de pin.
— M-am gândit.
Luați și cealaltă jumătate a terenului, dacă aveți suficientă putere să o lucrați.
Tamara s-a așezat lângă ea direct pe nisip.
— V-ați certat cu cineva din cauza terenului?
— Divorțez.
— Doamne.
Din cauza celor patruzeci de ari?
— Nu.
Din cauza unei singure mâini, — Veronika a zâmbit amar.
— S-a întins unde nu trebuia.
Știți, omul nu se vede cu adevărat atunci când împarte cu tine necazul, ci atunci când încearcă să împartă cu tine ceea ce el însuși nu a câștigat.
— Vă pare rău pentru el?
— Mi-a părut rău în prima noapte.
Apoi mi-a trecut.
A rămas ceva asemănător respectului pentru bunicul meu: el nu mi-a lăsat doar pământul, Tamara Ilinicina.
Mi-a lăsat o hârtie de turnesol.
Am băgat-o în pahar — și toată familia și-a arătat adevărata culoare.
Tamara tăcea, mototolindu-și vesta.
— Veniți la toamnă, — a spus în cele din urmă.
— Vom face o parcelă nouă.
Puieți de doi ani.
Dacă vreți, plantăm primul rând chiar cu mâinile dumneavoastră.
— Vreau, — a spus Veronika.
— Rața mai trăiește pe aici?
— Sunt tot felul de rațe pe aici.
— Atunci vin cu o chiflă.
S-a ridicat, și-a scuturat genunchii și a pornit spre apă — pe pământul care acum își amintea și de ea.
SFÂRȘIT
