Te aducem noi repede cu picioarele pe pământ, pufni soacra.
— Iar nu ai pus destulă sare.
Ți-am spus de o sută de ori că lui Roma îi place mâncarea mai sărată.
Dar cine mă ascultă pe mine?
Larisa Viktorovna a împins farfuria cu borș spre mijlocul mesei, demonstrativ, ca să vadă toată lumea că mâncarea fusese respinsă.
Tatiana a luat în tăcere solnița și a pus-o în fața soacrei.
Nu a spus nimic.
În patru ani învățase să nu spună nimic, pentru că astfel o costa mai puțin.
Borșul, apropo, era bun.
Tatiana îl gătise jumătate de zi, după o rețetă pe care o căutase special ca să-i facă pe plac.
Dar, în principiu, era imposibil să-i faci pe plac Larisei Viktorovna, iar Tatiana înțelesese acest lucru încă din primul an.
Dacă punea sare, era prea sărat.
Dacă nu punea, nu era destul de sărat.
Dacă gătea borș, ar fi trebuit să gătească supă de varză.
Dacă gătea supă de varză, atunci i se amintea că lui Roma îi plăcea borșul.
Era un joc în care nu puteai câștiga, pentru că regulile se schimbau în funcție de rezultat.
Locuiau în acel apartament cu trei camere, aflat într-un bloc vechi și moștenit de Larisa Viktorovna încă din perioada sovietică, patru suflete în trei trupuri.
Erau Larisa Viktorovna, fiul ei Roman și soția lui Roman, Tatiana.
Al patrulea suflet era umbra permanentă a autorității pe care soacra o răspândea în fiecare colț.
Roman și Tatiana se căsătoriseră cu cinci ani înainte.
Tinerii nu aveau o locuință proprie.
Roman lucra ca maistru într-un service auto, iar Tatiana ținea contabilitatea unei firme mici.
Câștigau un salariu mediu, jumătate din venit s-ar fi dus pe chirie, iar pentru un credit ipotecar nu aveau suficienți bani.
Larisa Viktorovna, rămasă văduvă cu aproximativ zece ani înainte, le făcuse cu generozitate o propunere:
— Locuiți la mine.
De ce să aruncați banii pe chirie?
Am o cameră mare.
Locuiți acolo.
Tatiana îi fusese atunci recunoscătoare.
Cu adevărat recunoscătoare.
Apoi a înțeles că acea recunoștință avea să-i fie cerută în fiecare zi, până la ultimul bănuț și cu dobândă.
Pentru că expresia „locuiți la mine”, rostită de Larisa Viktorovna, însemna „locuiți după regulile mele, pe teritoriul meu și sub supravegherea mea”.
Iar supravegherea era totală.
Soacra controla totul: cum gătea Tatiana, cum făcea curățenie, cum spăla hainele, cum călca cămășile fiului ei, la ce oră se trezea, la ce oră se culca, cât cheltuia și ce cumpăra.
— Ce cârpă mai este și asta pe care ai cumpărat-o?
Larisa Viktorovna desfăcea bluza nouă a nurorii și o examina ca un inspector de calitate care căuta defecte.
— Nu mai știi ce să faci cu banii?
Mai bine ai fi pus deoparte pentru niște pantofi buni pentru Roma, că umblă numai în zdrențe.
Roman nu umbla în zdrențe și avea pantofi normali, dar acest lucru nu conta.
Orice cheltuială pe care Tatiana o făcea pentru ea însăși era interpretată ca un furt de la fiul soacrei.
Nici veniturile ei nu scăpau de critici.
— Și cât te plătesc pentru contabilitatea aia a ta? întreba soacra, strângându-și buzele.
Probabil câțiva bănuți.
Dacă Roma ar fi avut o soție normală și deșteaptă, de mult ar fi ajuns într-o funcție bună.
Dar tu doar muți niște hârtii dintr-un loc în altul.
Tatiana suporta.
Nu pentru că era de acord, ci pentru că nu avea un loc al ei unde să se retragă.
Nu avea unde să plece.
Nu avea propriul apartament, iar părinții ei locuiau la sat, într-o casă veche și fără condiții.
Nu putea să se întoarcă la ei.
Să închirieze era scump, iar Roman nici nu voia să se mute de la mama lui, pentru că astfel economiseau bani.
Tatiana înghițea totul, din nou și din nou: fiecare observație, fiecare batjocură și fiecare frază despre cum ar fi fost dacă Roman ar fi avut o soție normală.
Roman vedea totul.
Nu avea cum să nu vadă.
Dar adopta poziția struțului și își ascundea capul în nisip, numai să nu fie nevoit să aleagă între mamă și soție.
— Roma, spune-i și tu măcar ceva, îl ruga Tatiana în șoaptă, noaptea.
Mă mănâncă de vie.
— Hai, lasă, mormăia Roman, întorcându-se cu fața la perete.
Este mama mea.
Are o vârstă și un anumit caracter.
Mai rabdă.
Doar nu o să te mănânce.
„Mai rabdă” era expresia lui preferată.
Iar Tatiana răbda un an, doi, trei.
Se obișnuise chiar, așa cum oamenii se obișnuiesc cu un dinte care doare constant: doare, dar se poate trăi.
Doar uneori, când rămânea singură, își imagina cum ar fi să locuiască în propria casă, unde nimeni nu stătea permanent deasupra capului ei, unde putea să pună în borș câtă sare dorea și să-și cumpere o bluză fără să dea explicații.
Visul părea imposibil.
Apoi totul s-a schimbat.
Totul s-a schimbat printr-un singur apel telefonic.
O sunase notarul.
Zinaida Pavlovna, o rudă îndepărtată din partea tatălui Tatianei, o femeie singură și fără copii, pe care Tatiana o văzuse doar de vreo trei ori în viață, murise și lăsase un testament.
Potrivit testamentului, apartamentul ei cu o cameră, aflat într-un cartier vecin, îi revenea Tatianei.
Tatiana nu a înțeles niciodată pe deplin de ce fusese aleasă tocmai ea.
Probabil că nu mai existase nimeni altcineva, iar tatăl ei fusese cândva apropiat de acea rudă și o ajutase.
Într-un fel sau altul, Tatiana avea dintr-odată propriul apartament.
Unul adevărat.
Cu acte pe numele ei.
Când a închis telefonul, îi tremurau mâinile.
Nu-i venea să creadă.
Al ei.
Un apartament.
Apartamentul ei.
Seara i-a povestit lui Roman.
La început, el nu a crezut-o, apoi s-a bucurat sincer.
— Nu se poate!
Tania, este minunat!
Avem propriul apartament!
Roman și-a îmbrățișat soția.
— Ascultă, ce-ar fi să ne mutăm?
O să locuim separat, doar noi doi!
La auzul cuvintelor lui, „ce-ar fi să ne mutăm”, ceva s-a dezghețat în interiorul Tatianei.
Însemna că nu doar ea visase la asta.
Însemna că și el se săturase.
Când a aflat vestea, Larisa Viktorovna și-a strâns buzele atât de tare, încât acestea s-au albit.
— Așadar, este vorba despre o moștenire, a spus soacra printre dinți.
Ai avut noroc.
Foarte bine.
Doar să nu vi se urce la cap.
Un apartament nu este o joacă.
Trebuie întreținut, sunt taxe și facturi.
O să vă chinuiți și o să vă rugați să vă întoarceți.
— Nu o să ne rugăm, a spus Tatiana încet, dar hotărât.
Era prima dată când vorbea atât de ferm.
Până și ea s-a mirat.
S-au mutat după o lună.
Apartamentul era mic, vechi și avea nevoie de renovare, dar pentru prima dată în viață Tatiana amenaja o locuință în care nimeni nu stătea deasupra ei.
Și-a ales singură perdelele.
A așezat singură vasele în dulap, așa cum îi era ei comod, nu așa cum era „corect”.
A sărat singură primul borș gătit în noua bucătărie, exact așa cum îi plăcea ei, și, dintr-un motiv necunoscut, a început să plângă în timp ce amesteca.
Plângea din cauza acelei libertăți simple și aproape incredibile.
Și Roman înflorise.
Acasă devenise liniște și pace, iar ei au descoperit că, fără fundalul permanent al criticilor mamei sale, se înțelegeau mult mai bine.
Râdeau mai des.
Luau cina doar ei doi, fără ca cineva să le evalueze fiecare gest.
Roman a observat cu uimire că soția lui era, de fapt, veselă și lipsită de griji.
Doar că timp de patru ani fusese apăsată de soacra ei și nu mai avusese motive de veselie.
— Tania, te-ai schimbat, i-a spus el odată.
Parcă ai înviat.
— Pur și simplu am început să respir, Roma, a răspuns Tatiana.
Înțelegi?
Să respir.
Au trăit o lună în acea fericire liniștită.
Apoi a venit Larisa Viktorovna.
Venise în vizită.
Dar, de fapt, venise în inspecție.
Soacra a apărut la ușă fără să anunțe, cu o geantă plină de borcane.
— V-am adus dulceață, pentru că probabil muriți de foame pe aici.
Chiar din prag, înainte să se descalțe, a început inspecția.
— Și cum trăiți voi aici?
Larisa Viktorovna a traversat holul și s-a uitat în cameră.
— Ce înghesuială.
Tapetul este vechi.
Tavanul este plin de pete.
Și ce miros este acesta?
Miroase a umezeală?
Vai, nu vă invidiez deloc.
— Miroase normal, a spus Tatiana, luându-i geanta.
O să renovăm treptat.
— O să renoveze ei treptat, pufni Larisa Viktorovna.
A intrat în bucătărie și, fără să fie invitată, s-a așezat în capul mesei, așa cum obișnuia în propria casă.
— Și cu ce bani o să faceți voi renovarea?
Sunteți amândoi niște sărăntoci.
Tania, ai învățat măcar să gătești borș?
Arată-mi cu ce îți hrănești soțul.
În acel moment, Tatiana a simțit ceva ciudat.
Vechiul reflex de a se strânge în sine, de a înghiți și de a tăcea s-a ridicat în ea, ca de obicei.
Dar s-a lovit de ceva nou.
De pereții care îi aparțineau.
De podeaua care era a ei.
De aerul acelui apartament, în care Larisa Viktorovna nu era proprietară, ci musafiră.
Pentru prima dată în toți acei ani, era musafiră.
— Larisa Viktorovna, a spus Tatiana, iar vocea ei a sunat mai calm decât se așteptase.
Eu gătesc așa cum știu.
Și așa cum ne place mie și lui Roma.
— „Așa cum ne place”, a imitat-o soacra.
Dar ce înțelegeți voi doi?
Eu am stat treizeci de ani lângă aragaz.
Cine să știe mai bine decât mine?
Dă-te la o parte și îți arăt eu cum trebuie.
Unde ții oalele?
Larisa Viktorovna s-a ridicat, s-a îndreptat spre aragaz, a deschis un dulap și a început să zdrăngăne vasele ca o stăpână.
Le muta și le scotea pe masă de parcă ar fi fost bucătăria ei, casa ei și dreptul ei.
Iar Tatiana i-a luat acel drept.
Calm.
Pentru prima dată.
— Puneți-le, vă rog, la loc.
S-a apropiat și a închis ușa dulapului cu blândețe, dar hotărât.
— Larisa Viktorovna.
Aceasta este bucătăria mea.
Iar vasele stau așa cum îmi este mie comod.
Soacra a încremenit.
S-a întors încet spre noră, nevenindu-i să creadă ce auzise.
— Ce ai spus?
— Am spus că aceasta este casa mea.
Tatiana nu și-a coborât privirea.
— Iar aici eu sunt stăpâna.
Dumneavoastră sunteți în vizită la mine.
Și mi-aș dori ca, atunci când sunteți în vizită, să vă comportați ca o musafiră.
Timp de câteva secunde, Larisa Viktorovna a tăcut, încercând să digere acele cuvinte nemaiauzite.
Roman, care până atunci stătuse liniștit, a început să se foiască, simțind că se apropia furtuna.
— Mamă, Tania, de ce începeți iar… a mormăit el.
Dar femeile nu l-au auzit.
Larisa Viktorovna s-a îndreptat la întreaga ei înălțime, iar pe față i-au apărut pete roșii.
— Eu sunt musafiră? a șuierat soacra.
Eu, mama lui?
Dar tu cine ești?
Dacă nu eram eu, voi încă v-ați fi chinuit prin apartamente închiriate!
Timp de patru ani v-am hrănit și v-am adăpostit!
V-am oferit un acoperiș deasupra capului!
Iar acum îmi spui că sunt musafiră?
— Vă sunt recunoscătoare pentru acei patru ani, a răspuns Tatiana calm.
Cu adevărat.
Dar în aceiași patru ani am auzit de la dumneavoastră atât de multe, încât mi-ar ajunge pentru zece vieți.
În fiecare zi, ceva nu era bine.
Borșul nu era bun, bluza era prea scumpă, câștigam prea puțin și eram o soție proastă.
În fiecare zi.
În fiecare zi dată de Dumnezeu.
Am suportat pentru că locuiam în casa dumneavoastră.
Acum locuiesc în casa mea.
Și nu mai am de gând să suport.
— Așadar, despre asta este vorba!
Larisa Viktorovna și-a ridicat mâinile și s-a întors spre fiul ei.
— Ai auzit, Roma?
A primit un apartament și acum își umflă coada ca un păun!
Ia te uită ce prințesă!
Apoi s-a întors din nou spre Tatiana, cu un zâmbet deformat de dispreț.
— Ai devenit deșteaptă acum că ai propriul apartament?
Te aducem noi repede cu picioarele pe pământ.
Cuvintele au rămas suspendate în aer.
„Te aducem”, de parcă în spatele soacrei s-ar fi aflat o armată.
De parcă Larisa Viktorovna ar mai fi avut puterea pe care, de fapt, nu o mai avea.
Sângele i-a urcat Tatianei în obraji, dar mâinile nu i-au tremurat.
Dimpotrivă, a simțit un calm ciudat.
De parcă toți cei patru ani de răbdare se adunaseră pentru acel singur minut.
— Cine anume o să mă aducă? a întrebat Tatiana calm.
Și unde?
În apartamentul dumneavoastră nu mă voi mai întoarce, Larisa Viktorovna.
Niciodată.
Și nu mă veți readuce la realitate, pentru că aceasta este realitatea.
Aceasta.
Apartamentul meu, regulile mele și viața mea.
Iar locul în care dumneavoastră vă băteați joc de mine era un coșmar din care, în sfârșit, am reușit să scap.
— Cum îndrăznești!
Larisa Viktorovna aproape că s-a sufocat.
— Eu o să te…
Roma!
Roma, auzi cum vorbește soția ta cu mama ta?
Pune-o imediat la punct!
Spune-i cine este capul familiei!
În acel moment apăruse o răscruce.
Larisa Viktorovna s-a întors spre fiul ei cu încrederea absolută că Roman avea să-i ia partea, ca întotdeauna.
Sau, mai exact, că avea din nou să evite să ia o poziție, așa cum făcuse în toți acei ani.
Soacra aștepta sprijinul obișnuit.
Aștepta ca fiul ei să-și certe soția obraznică.
Roman s-a ridicat de la masă.
S-a uitat la mama lui.
Apoi s-a uitat la soția lui, la Tatiana, care pentru prima dată în cei cinci ani de căsnicie stătea dreaptă, fără să se micșoreze și fără să pară vinovată.
Și ceva s-a schimbat în sfârșit în el.
— Mamă, a spus Roman încet.
Ajunge.
Larisa Viktorovna a clipit.
— Cum adică, ajunge?
— Ajunge, a repetat Roman mai ferm.
Tania are dreptate.
Tu…
Mamă, chiar ai mâncat-o de vie timp de patru ani.
Eu am văzut totul.
Și am tăcut.
Am greșit că am tăcut.
Am crezut că lucrurile se vor liniști de la sine și că o să treacă.
Dar nu au trecut.
Pur și simplu îți plăcea să o umilești.
— Roma!
Larisa Viktorovna și-a dus mâna la piept.
— De partea cui ești?
Împotriva propriei tale mame?
Împotriva mea?
— Nu sunt împotriva ta.
Roman s-a apropiat de Tatiana și s-a așezat lângă ea.
Pentru prima dată, stătea literalmente alături de ea, umăr lângă umăr.
— Sunt de partea familiei mele.
Mamă, te iubesc.
Ești mama mea.
Dar Tania este soția mea.
Eu am privit cum o umileai și nu am făcut nimic.
Îmi este rușine pentru asta.
Ajunge.
În această casă, nimeni nu o va mai jigni.
Nici tu și nici altcineva.
Larisa Viktorovna stătea în mijlocul unei bucătării străine, iar înțelegerea unui lucru la care nu se așteptase deloc ajungea încet și greu la ea.
Fiul ei, Roma al ei, pe care îl comandase timp de peste treizeci de ani, nu îi luase partea pentru prima dată în viață.
Pământul îi fugea de sub picioare.
— Așadar, așa stau lucrurile, a spus soacra cu o voce tremurând de supărare.
Înseamnă că soția ta este mai importantă decât mama ta.
Am înțeles.
Te-am crescut, te-am hrănit și uite ce am primit.
V-ați unit amândoi împotriva mea.
— Nimeni nu s-a unit împotriva dumneavoastră, a intervenit Tatiana.
Acum în vocea ei nu mai era nici furie, nici triumf.
Era doar o fermitate calmă.
— Larisa Viktorovna, ascultați-mă.
Eu nu sunt dușmanul dumneavoastră.
Sunteți mama lui Roman și bunica viitorilor noștri copii, dacă vom avea copii.
Nu vă alung pentru totdeauna.
Dar stabilesc o condiție.
Puteți veni la noi.
Puteți face parte din viața noastră.
Dar trebuie să vă comportați omenește.
Fără critici, fără insulte și fără amenințări că mă veți readuce la realitate.
Dacă vă purtați normal cu mine și mă respectați, ușa este deschisă și sunteți întotdeauna binevenită.
Dacă nu puteți, atunci nu veți mai veni aici.
Alegerea vă aparține.
— Îmi pui mie ultimatumuri? a izbucnit soacra.
Dar s-a oprit când a întâlnit chipurile calme și neclintite ale fiului și nurorii.
— Nu este un ultimatum, a spus Roman.
Este doar o regulă.
Respect.
Nu este mult, mamă.
Larisa Viktorovna și-a plimbat privirea prin bucătărie.
Era o bucătărie străină, nu a ei, în care puterea sa se terminase dintr-odată, se evaporase și se transformase în praf.
Fiul ei stătea lângă soția lui, nu lângă ea.
Nora o privea direct, fără teamă.
Tot ceea ce îi susținuse poziția în ultimii ani, proprietatea și dependența tinerilor de apartamentul ei, dispăruse odată cu acea moștenire, cu tapetul vechi și cu petele de pe tavan de care tocmai își bătuse joc.
— Foarte bine, a spus în cele din urmă soacra printre dinți, strângându-și buzele într-o linie subțire.
Nici nu-mi doream atât de mult.
Dacă ați devenit atât de independenți, trăiți singuri.
Să nu mai veniți la mine și să nu mă mai invitați.
Mă descurc și fără voi.
Și-a luat geanta, aceeași geantă cu borcane de dulceață, s-a întors și s-a îndreptat spre ieșire.
La ușă s-a oprit și s-a întors.
Probabil se aștepta ca ei să alerge după ea și să o roage să rămână, așa cum se întâmplase înainte.
Dar Roman și Tatiana au rămas pur și simplu unul lângă celălalt și au tăcut.
Nimeni nu a alergat după ea.
Ușa s-a trântit.
În apartament s-a lăsat liniștea.
Dar nu era liniștea aceea grea din casa soacrei, care preceda o nouă furtună.
Era o liniște diferită.
Curată.
Tatiana a expirat încet, ca și cum pentru prima dată în cinci ani ar fi reușit să-și golească plămânii complet.
— Ei bine, a spus ea încet.
Ne-am certat.
— Nu ne-am certat, a spus Roman și și-a îmbrățișat soția, trăgând-o spre el.
În sfârșit, lucrurile s-au așezat la locul lor.
Iartă-mă, Tania.
Pentru acești patru ani.
Am fost cu adevărat orb.
Am crezut că era mai simplu să tac.
— Important este că ai văzut, a spus Tatiana, sprijinindu-și fruntea de umărul lui.
Chiar dacă târziu.
Important este că ai văzut.
Au rămas așa în mijlocul bucătăriei, îmbrățișați și înconjurați de borcanele cu dulceață aduse fără să fie cerute.
În acel moment, tapetul vechi și petele de pe tavan li se păreau mai frumoase decât orice renovare luxoasă.
Larisa Viktorovna s-a ținut de cuvânt.
S-a supărat serios și pentru mult timp.
Nu suna și nu venea.
În primele săptămâni, Tatiana se surprindea uneori simțind neliniște.
Poate că soacra avea să apară, să provoace un scandal sau să-l preseze pe Roman.
Dar zilele treceau, telefonul rămânea tăcut, nimeni nu încerca să le spargă ușa, iar neliniștea s-a dizolvat treptat.
A trecut o lună.
Apoi alta.
Apoi a treia.
Larisa Viktorovna nu apărea.
Uneori Roman își suna singur mama ca să afle cum se simțea, pentru că, în cele din urmă, era fiul ei.
Dar conversațiile erau scurte și reci.
Soacra își afișa în mod demonstrativ supărarea, vorbea cu răceală, nu se invita la ei și nici nu îi chema la ea.
Tatiana nu insista asupra împăcării.
Nu îl convingea pe Roman să-și repare relația cu mama lui.
Nu încerca să fie bună cu femeia care îi făcuse rău ani întregi.
Dacă voia să rămână supărată, putea să rămână supărată.
Era alegerea ei.
Între timp, Tatiana trăia.
Pentru prima dată, trăia cu adevărat, nu doar supraviețuia.
Ea și Roman renovau încet apartamentul, singuri, cu propriile mâini, în weekenduri.
Au schimbat tapetul din dormitor, au curățat tavanul și apoi l-au vopsit.
Au cumpărat o canapea nouă.
Tatiana a ales-o, iar nimeni nu stătea deasupra ei spunând că nu mai știa ce să facă cu banii.
Au luat și o pisică roșcată și obraznică, găsită lângă intrarea blocului.
Fără fundalul zilnic al criticilor și al evaluărilor, relația dintre Tatiana și Roman a înflorit din nou.
Roman a devenit mai atent și mai blând.
Tatiana a devenit mai sigură pe ea și mai liniștită.
Lucrurile au început să meargă mai bine și la serviciu.
Și-a asumat mai multe responsabilități, a încetat să se teamă și a obținut în cele din urmă promovarea pe care o amânase din cauza cuvintelor permanente: „Unde te crezi?
Tu doar muți hârtii dintr-un loc în altul”.
S-a dovedit că putea ajunge acolo.
Chiar foarte bine.
Șase luni au trecut fără să-și dea seama.
Într-o zi, în timp ce aranja cumpărăturile în bucătăria nou renovată, Tatiana s-a surprins gândindu-se că nici măcar nu își mai amintea de Larisa Viktorovna.
Deloc.
Pur și simplu dispăruse din viața ei de zi cu zi, împreună cu toate frazele sale despre prea puțină sare, bluza prea scumpă și salariul prea mic.
În lipsa ei nu rămăsese un gol.
Rămăsese ușurare.
Era ca și cum cineva ar fi scos din cameră un ceas care ticăia prea tare, cu al cărui sunet te obișnuiești atât de mult, încât observi liniștea abia după ce este luat.
Tatiana nu îi purta ranchiună soacrei.
Dar nici nu era nerăbdătoare să se împace.
Dacă Larisa Viktorovna ar fi dorit cândva să vină singură, să se comporte omenește și cu respect, așa cum fusese stabilit, ușa nu era încuiată.
Dacă nu ar fi dorit, Tatiana putea trăi și fără ea.
Suportase deja destul.
În acea seară, Roman s-a întors de la serviciu și și-a găsit soția în bucătărie.
Ea amesteca borșul, iar pisica roșcată i se freca de picioare, cerșind o bucată de mâncare.
— Miroase a borș, a spus Roman, adulmecând și îmbrățișându-și soția din spate.
— Ai pus destulă sare? a întrebat el zâmbind și tachinând-o.
— Am pus, a spus Tatiana zâmbind și gustând din lingură.
Exact așa cum ne place nouă.
Așa cum ne place nouă.
Și știi ceva?
S-a întors spre soțul ei.
— Acesta este cel mai gustos borș din lume.
Pentru că este al nostru.
Gătit în casa noastră.
După gustul nostru.
În timp ce amesteca borșul gros și consistent în bucătăria ei, în apartamentul ei, lângă omul care în sfârșit alesese să stea alături de ea, Tatiana s-a simțit pentru prima dată după mulți ani nu ca nora unei soacre stricte și nici ca o chiriașă fără drepturi.
Se simțea pur și simplu stăpână.
În primul rând, stăpâna propriei sale vieți.
