Port bijuteriile tale ieftine ca să mă obișnuiesc.
Curând le voi avea. La fel și cu căsuța ta.
La fel și cu tot ce te lauzi atât de îndrăzneț, de parcă ai fi realizat totul singură.
Marina închidea brățara — cea cu turcoaz, pe care i-o dăruise un investitor din Sankt Petersburg.
Nu amant — nimic de genul ăsta.
Doar un tip inteligent, care știe valoarea banilor și a femeilor cu capul pe umeri.
Și-a aranjat părul, și-a verificat cerceii în oglindă și deja se apucase de clutch, când Dmitri a intrat în cameră.
Cu o expresie vinovată și cu o geantă plină de pachete.
— Mama va veni la cină, — a spus aproape șoptit, ca și cum ar fi încercat să nu tulbure liniștea interioară.
Sau răbdarea cuiva.
— Dima, te iei la mișto? — Marina aproape că a stricat încuietoarea brățării.
— Am o întâlnire cu un client peste o oră.
— Am spus că te vei elibera.
Nu e pentru toată seara.
Pur și simplu i-a fost dor.
— I-a fost dor de banii mei, Dima, — Marina a zâmbit ironic, deja nervoasă.
— Nu-i lipsește noul meu serviciu de cafea din colecție?
Marina și Elena Sergeevna nu doar că nu se înțelegeau.
Era un război cu o lungă istorie de fronturi și armistiții, unde armele erau comentarii acide, manipulări și constantul „ești femeie, fii mai simplă”.
Ah, mai simplă — ca să-ți fie mai ușor să mă suporți?
Nu, mulțumesc.
— Ea e mama ta.
Încearcă… să fii politicoasă, sau ceva de genul, — Dmitri a pus pachetele pe masă și s-a îndreptat spre baie, ca și cum ar fi fugit de pe câmpul de luptă.
— Politicoasă?
După ce m-a numit „vânzătoare de bărbați” la aniversare?
— Ei bine, ea a vrut să spună că ești prea independentă…
— Mulțumesc, Dima, tocmai ai reparat totul, — Marina a zâmbit ironic și și-a pus sacoul.
— Să aștepte mămica doritoare.
Eu plec. A ieșit, trântind ușa atât de tare încât până și pisica a simțit tensiunea.
Mașina a ieșit încet din curte și pentru o clipă părea că totul s-a terminat.
Dar era liniștea dinaintea unei furtuni puternice.
Întorcându-se acasă mai târziu decât planificase, Marina a simțit imediat că ceva nu e în regulă.
Lumina din dormitor era aprinsă.
Eu sigur o stinsesem…
Și-a dat jos pantofii, a trecut silențios prin coridor și s-a oprit în prag.
Elena Sergeevna stătea în fața oglinzii.
Purta exact cerceii cu smaralde pe care Marina îi păstra în cutie, sub lacăt.
Ținea un colier în mână.
— Te-ai întors neașteptat, — a spus socră-sa fără să se întoarcă.
Vocea — rece ca într-un roman polițist ieftin.
— Ce naiba faci? — a întrebat Marina încet, controlând fiecare mușchi al feței ca să nu țipe.
— Încerc.
Oricum nu porți asta aproape deloc.
Dar mie îmi stă bine.
Nu-i așa? — Elena Sergeevna s-a întors, zâmbetul ei era ca al unui om care trăiește în capul tău de mult fără chirie.
— Sunt lucrurile mele.
E colierul scump pe care l-am…
— Pe care l-ai cumpărat din banii pe care i-a „investit” fiul meu, apropo.
Și eu am dreptul.
Suntem familie.
— Ești nebună.
Ce familie?
— Cea în care tu ești un incident temporar, Marina, — a spus socră-sa scoțând cerceii.
— Crezi că te iubește?
Băieții își ascultă mereu mama.
Doar că acum ești utilă.
Cât ai afaceri, cât ai proprietăți, cât nu ai născut.
Marina s-a apropiat.
În interior totul clocotea.
Înțelegea că această scenă nu era doar despre bijuterii.
Era fața dezgolită a întregii lor istorii.
Și a lui Dmitri.
Și a ei.
A existat mereu, doar că refuzam să privesc.
— Ai un plan? — Marina și-a încrucișat brațele.
— Vrei să mă păcălești pentru avere prin băiatul tău de aur?
— Nu eu.
El, — a ridicat din umeri Elena Sergeevna și a trecut pe lângă ea ca și cum nimic nu s-ar fi întâmplat.
— Dar îl ajut.
Și ce dacă — nu ți-ar fi în interes să ne pui în dificultate, nu-i așa?
Marina a rămas în picioare.
Inima îi bătea nu în piept — ci în cap.
A scos telefonul și a pornit înregistrarea.
Brusc, cu voce răgușită:
— Repetă, te rog.
Tot ce tocmai ai spus.
— Nici gând, — a chicotit socră-sa.
— Nu sunt chiar atât de proastă.
— Păcat, — a ridicat Marina privirea.
— Dar eu deja am înregistrat totul.
Chiar mai devreme.
Socră-sa s-a oprit.
Pentru prima dată — pentru o secundă — i-a trecut frica prin față.
Și asta a fost plăcut.
Până la sadism.
Până la plăcerea urâtă.
— Știam că nu ești doar o ticăloasă.
Ești o ticăloasă cu diplomă de la școala tehnică de teatru, — a spus Marina și s-a îndreptat către o altă cameră.
Telefonul a clipit — „Victor. Avocat”.
A ridicat receptorul.
— Vitya, salut.
O întrebare rapidă.
Dacă soțul depune cerere de divorț, având în vedere contractul matrimonial, nu va primi nimic, nu?
— Marina, glumești?
Bineînțeles că nu.
Niciun ban.
Niciun ban de ruble.
Nici măcar pisica nu o poate lua, dacă e pe numele tău.
Marina a zâmbit ironic.
Vocea ei a devenit calmă, de parcă ar fi pornit aerul condiționat într-o cameră supraîncălzită.
— Perfect.
Atunci pregătește actele.
Se pare că vom avea o mai interesant.
A aruncat o privire spre ușă.
Din coridor a apărut Dmitri.
Obosit, nebarbierit, cu ochii unui om care a auzit totul.
Dar tăcea.
— De mult timp ești aici? — a întrebat Marina, fără să ridice vocea.
— De mult, — a răspuns Dmitri încet, privind în jos.
— Și? — a ridicat sprânceana Marina.
— Mamă, du-te la mașină, — a spus el fără să ridice privirea de la podea.
— O să vorbesc eu cu ea.
Marina s-a apropiat încet.
Între ei — un pas.
Între ei — opt ani, ipotecă, trei călătorii comune și un An Nou foarte ghinionist în Karelia.
— Chiar crezi că vei putea să rămâi lângă ea și să ieși curată din asta? — a întrebat ea aproape șoptit.
— E mama mea, Marina.
— Eu sunt soția ta. Deocamdată.
El nu a răspuns. Ea s-a întors și s-a apropiat de fereastră. Undeva afară claxona o mașină.
Probabil un taxi. Sau noua ei viață.
Marina ținea telefonul la ureche, așteptând să se conecteze cu notarul.
Ușa de la intrare s-a închis cu un zgomot în spate.
S-a întors — Dmitri stătea în prag, strângându-i colierul în mâini.
— Nu pot să aleg între voi doi, — spuse el.
— Dar dacă o alungi pe ea — mă vei alunga și pe mine.
— Atunci ai o singură cale de ieșire, — Marina s-a apropiat încet, i-a privit în ochi și a adăugat încet: — Caută-ți unde să locuiești. Nu mai împart patul cu trădătorii.
A făcut un pas spre ea, de parcă ar fi vrut să spună ceva — și s-a oprit.
Tăcere. Respirație ușoară. O privire. Dar fără săruturi, fără îmbrățișări, fără iertări.
Doar o pauză. Tensionată, zgomotoasă, ca un foc de armă care nu a fost tras.
A trecut o săptămână. În tăcere. De parcă cineva ar fi oprit sunetul într-un serial.
Marina locuia singură în casă, dar în aer încă plutea mirosul loțiunii lui Dmitri și al cafelei lui prostești de dimineață cu vanilie.
Voia să arunce toate lucrurile lui, dar se controla.
Nu din noblețe — doar că avocatul spusese: «Până nu se semnează divorțul, nu atinge nimic. Dacă va fi necurat — va depune o cerere contrară.»
Și nici nu era vorba de lucruri. Lucrurile pot fi aruncate.
Dar faptul că el tăcea — nu scria, nu suna, nu încerca să se întoarcă — asta a fost o lovitură adevărată.
Așa de ușor? Opt ani?
Dimineața ei a început cu o ceașcă de cafea neagră și cu soneria interfonului.
— Cine e acolo? — întrebă Marina obosită.
— E curierul, — un voce cunoscută.
— Dmitri, ești nebun? — aproape a scăpat ceașca din mâini.
— Nu. Doar deschide.
El stătea în prag. În mâini — o cutie cu documente. Ochii roșii, părul zburlit, tricou cu un desen animat prostesc.
Un bărbat adult în criză.
— Ce-i asta? — întrebă Marina rece.
— Documentele semnate. Sunt de acord cu divorțul. Fără împărțiri. Fără pretenții. Fără întrebări.
— Serios? — ea a încruntat privirea.
— Așa pur și simplu?
— Tu asta voiai. Ai câștigat. Felicitări, Marina.
— Dima, eu nu joc șah, eu trăiesc. Și dacă crezi că asta e o victorie — atunci totul s-a terminat între noi. Pentru totdeauna, — Marina s-a întors, dar în interior totul i s-a strâns.
El tăcea. Apoi a pus cutia la intrare și s-a dus spre lift. Fără dramă.
De parcă tocmai ar fi returnat un colet la „Ozon”.
Asta a fost tot. Sfârșit. Fără lacrimi, fără veselă spartă, nici măcar fără „hai să mai încercăm o dată”. Și corect.
Ajunge să fii cea care ține podul, când ambele capete deja au fost incendiate.
După două zile a întâlnit-o pe Elena Sergeevna. În supermarket.
La secțiunea de antipasti, ce coincidență.
Bătrâna purta o haină elegantă, cu o geantă nouă și cu privirea unei câștigătoare.
— Te ții bine, Marina, — începu ea, alegând măsline.
— Chiar și fără soț.
— Mă țin pentru că nu am creier ca al vostru în cap, ci perspective reale.
— Ah, nu fi sarcastică. Tot rău ți se va întâmpla. Femeile ca tine îmbătrânesc singure. Iar bărbații — au mereu opțiuni.
— Uh-huh. Tu, de exemplu, ai ales singurătatea pentru că niciun om nu a rezistat caracterului tău.
— Dmitri își caută deja un loc de locuit, apropo. Cu banii tăi, desigur, ar fi fost mai ușor.
— Spune-i că banii sunt ai mei. La fel și demnitatea. Și poate închiria o garsonieră cu mama lui pentru o perioadă.
Elena Sergeevna a vrut să spună ceva, dar s-a înecat cu o strugure.
Marina a plecat, fără să aștepte „operațiunea de salvare”.
În aceeași seară, Dmitri a scris totuși. Pe scurt:
«Mi-e dor. Putem vorbi? Fără mama. Fără avocați.»
Ea a privit mult timp mesajul. Apoi a scris simplu:
«Mâine. La 12. Cafeneaua de la colț.»
El a venit cu întârziere. Desigur. Ca de obicei. Ca mereu. Și i-a adus ceai, nu cafea.
Tot ca de obicei. Obiceiuri de care era obosită, dar care, dintr-un motiv oarecare, încă îi încălzeau sufletul.
— Chiar mi-e dor, — spuse el, fără să o privească în ochi.
— Pentru mine ești mai mult decât… doar soție. Doar afacere. Doar casă.
— Dar mai puțin decât mama, nu? — întrebă Marina calm.
— Nu știu cum să trăiesc cu asta. Ea… ea e bolnavă. Psihologic. Am realizat asta.
— Ai realizat asta doar când ai rămas fără bani. Fără casă. Și fără sex.
— Păi, sexul nu mai e argument. Și până acum…
— Taci, — întrerupse Marina, fără să ascundă durerea.
— Nu trebuie să aud că îți e dor. Aveam nevoie ca tu să fii lângă mine când a fost greu. Dar ai ales pe mama ta. Și erai sigur că ea e mai deșteaptă, mai vicleană, mai importantă.
— Pentru că tu ești mai puternică, Marina. Știam că vei face față.
— Dar aici ai greșit, Dima. Am făcut față — dar nu pentru că sunt puternică. Ci pentru că pur și simplu nu mai aveam unde să cad. M-ai trădat. Nu fizic — asta aș fi mai suportat. Ci moral. Nu ai fost acolo când strigam în interior.
El se uita în ceașcă. Ea — pe fereastră. Între ei era o masă, un zaharniț și două pahare. Și opt ani de viață.
— Ce vrei acum? — întrebă ea.
— Să mă întorc.
— Eu vreau să nu mai mi-e frică să adorm într-un pat gol. Știi cum funcționează? Mi-e frică nu pentru că sunt singură. Ci pentru că tu te poți întoarce. Și eu voi crede din nou. Iar apoi vei alege din nou pe ea.
— Nu mă voi întoarce dacă spui „nu”.
— Atunci ascultă cu atenție. Nu.
El s-a ridicat. Și a plecat. Pentru totdeauna. Fără spectacol. Fără speranță.
După o lună Marina stătea la notar. A semnat actele, a luat documentele, a oftat. Totul. Este liberă.
Afara — soare. Mașina ei strălucea în parcare. A deschis ușa, s-a așezat, și-a zâmbit în oglindă.
Nu e victorie. Dar a supraviețuit. Nu s-a răzbunat. Dar a ieșit din joc întreagă.
Și brusc telefonul. SMS. Număr necunoscut:
«Ne mai interesezi ca investitor. Ești pregătită să discutăm participarea în proiectul de la Milano? Cu cazare pe litoral.»
Ea a zâmbit.
Da. Pregătită.
Morala povestirii: Uneori iubirea nu înseamnă să te agăți, ci să lași să plece.
Și dacă te alegi pe tine — nu pierzi. În sfârșit găsești.
