— Repetă, am spus eu încet.
— Dacă ierți — rămâi.
Dacă nu ierți — te duci la mama ta.
M-am săturat de toate clarificările astea.
— Cu cine anume?
— Cu Katia din departamentul meu.
Nimic serios.
Așa s-a întâmplat.
Tu ești mereu ocupată cu rapoartele tale.
— Igor.
— Ce?
— Mai întâi strânge după tine.
Și hai să clarificăm: dacă iert — rămân.
Dacă nu — plec.
Așa?
— Așa.
— Și există o a treia variantă?
— Ce variantă?
— Aia în care pleci tu.
Pentru o clipă, el s-a pierdut.
— Ce tot spui?
Asta e familia mea, al meu… — se poticni.
— A cui este apartamentul?
— Al nostru… adică al tău.
Dar așa nu se face.
— Dar să înșeli e omenește? — am șters calm masa.
— Ți s-a vărsat cafeaua.
— Hai să vorbim normal diseară.
Fără emoții… — a înșfăcat cheile.
— Am spus cum va fi.
Gândește-te.
A închis cu grijă ușa în urma lui.
Am deschis imediat notițele și am făcut un plan: să chem un meșter, să schimb yala, să comand cutii, să schimb codul interfonului, să o sun pe Olia.
— Chiar a spus asta serios? — Olia aproape a șuierat în telefon.
— „Dacă ierți — trăim împreună, dacă nu ierți — pleacă”?
E întreg la minte?
— Absolut calm.
De parcă ar fi aprobat un program de lucru.
— Tu cum ești?
— Goală pe dinăuntru.
Dar fără lacrimi.
Doar o listă de lucruri de făcut.
— Excelent.
Atunci, la obiect: meșter, cutii, documente, poze la lucruri, să-i deconectezi tehnica?
— Da.
Și încă ceva: el nu are domiciliul la mine.
Apartamentul e al meu — donație dinainte de căsătorie.
Utilitățile sunt tot pe numele meu.
— Atunci nu tu vei pleca.
Fă totul repede.
Vin eu.
— Nu trebuie să mă convingi.
— Nici nu te conving.
Vin cu pungi.
Am scris la serviciu: „Astăzi lucrez de acasă”.
Am comandat meșterul și cutiile, am sunat în legătură cu interfonul.
— Alo, domnule meșter?
Puteți astăzi până la ora două?
— Curierul?
Patru cutii, da, cu urcare până la etaj.
— Codul interfonului îl schimb mâine, vin cu pașaportul.
Igor a scris:
„Voi fi la șase.
Vorim.
Fără isterii”.
Am activat modul avion.
Meșterul a venit spre ora trei.
A făcut totul repede.
— Punem o yală bună?
— Da, una normală.
După câteva minute, totul era gata.
Am verificat ușa, am semnat.
Cutiile au fost aduse aproape imediat.
I-am pus calm lucrurile: hainele, încălțămintea, documentele, tehnica — separat.
Am fotografiat totul, am etichetat: „Igor.
Personal”.
Am sunat-o pe mama lui:
— Alo, Irina Ivanovna, bună ziua.
Sunt Dașa.
Astăzi Igor va lua o parte din lucruri, iar restul le vom muta mâine.
Pot să vi le aduc.
— Dașa, v-ați certat?
Familia înseamnă totuși muncă…
— Nu se discută.
Puteți primi cutiile până la ora șase?
— Bine, adu-le.
Olia a venit cu pungi, dulciuri și saci.
— Ce îi vei spune când va veni?
— Pe scurt.
Fără explicații.
Douăzeci de minute pentru strictul necesar.
Restul — mâine.
— Va încerca să te preseze.
— Lasă-l.
La șase am pornit telefonul.
Câteva mesaje de la Igor, un apel pierdut de la mama lui.
Nu am răspuns.
A venit la șapte.
A tras de clanță — ușa era încuiată.
— Ce, ai schimbat yala? — a ridicat tonul.
— Deschide!
— Deschid.
A intrat și a văzut cutiile.
— Ce e asta?
— Lucrurile tale.
— Dașa, vorbești serios?
Eu doar am spus — vom vorbi.
— Vorbim.
Nu mai ai chei.
Astăzi nu rămâi aici.
Tu voiai claritate — primește.
Tu pleci.
— Eu nu plec nicăieri.
— Vei pleca.
Apartamentul e al meu.
Plățile sunt pe numele meu.
Accesul la conturile mele este închis.
Dacă vrei — închiriază-ți o locuință.
Sau du-te la mama ta.
Sau la Katia.
— E șantaj?
Dar eu ți-am spus sincer!
— Sunt consecințe.
— Dașa, așteaptă…
Dimineață am exagerat.
Ultimatumul ăsta — a fost o prostie.
Dar nici tu nu ești ideală.
Mereu ocupată.
Iar Katia — ea e caldă, înțelegătoare…
— Stop.
Mai departe nu mă mai interesează.
Ai douăzeci de minute.
Mâine lucrurile vor fi luate de transportator.
— E crud.
— E clar.
— Și dacă rămân în sufragerie?
— Nu.
— Adică mă dai afară?
— Ai de ales.
Pleci singur.
S-a uitat la Olia:
— Și tu de ce taci?
— Sunt aici pentru Dașa.
Și pentru liniște, a răspuns ea calm.
Igor a început în tăcere să-și strângă lucrurile: documentele, încărcătorul, adidașii.
Cheile nu a încercat să le ia.
— Îmi vei da altele noi?
— Nu.
— Vom vedea noi cine pe cine va suna… — a mormăit el și a plecat.
Am încuiat ușa.
— Respiră, a spus Olia.
Și mănâncă.
— Am mâncat o banană.
— Asta nu e mâncare, dar fie.
Sunt pe aproape.
Când a plecat, în apartament s-a făcut liniște.
Am deconectat televizorul de la contul lui, i-am adunat mărunțișurile și le-am dus pe balcon.
Nicio agitație, niciun „unde îmi sunt șosetele”.
Dimineața — cafea, muncă, rapoarte.
Am sunat în legătură cu interfonul.
Igor a scris:
„Ieri am exagerat.
Hai să vorbim”.
Am răspuns:
„Noi deja am vorbit”.
M-a sunat — nu am răspuns.
Apoi:
„Nu am unde să dorm.
La Katia nu pot — are pisică, iar eu am alergie”.
I-am trimis adresa unui hotel ieftin și câteva variante de locuință.
Am activat „nu deranjați”.
Transportatorii au venit la timp.
Am organizat trimiterea lucrurilor lui la mama lui.
În timpul zilei am schimbat codul, am dezactivat plățile automate.
Totul conform listei.
Seara, mama lui a scris:
— Dașa, femeile trebuie să fie mai înțelepte…
Am răspuns:
— El nu are chei.
Lucrurile sunt la dumneavoastră.
După o săptămână mă aștepta la intrare.
— Dașa, ajunge.
Închiriez o cameră.
Hai să mai încercăm o dată.
Cu Katia s-a terminat.
— Când?
— Ieri.
— Și înainte de asta?
— La prieteni…
Nu începe.
— Exact.
Eu nu mai vreau „nu începe”.
Eu vreau o viață normală.
Fără ultimatumuri.
— A fost o greșeală…
— Nu.
A fost o alegere.
— Îmi e greu.
Nu-mi ajung banii…
— Și mie.
Dar eu nu sunt soția ta.
— Hai măcar să locuim separat?
— Nu.
Divorț.
Calm și fără scandaluri.
— Pot să-mi iau lucrurile?
— Scrie-i Oliei.
— Ea te-a întors împotriva mea?
— M-a întors împotriva ta ultimatumul tău.
Chiar ai crezut că voi pleca din apartamentul meu?
— Am crezut că vei fi înțeleaptă.
— Înțelepciunea nu înseamnă să suporți totul la nesfârșit.
Atât.
Nu am timp.
A mai stat puțin și a plecat.
Peste o lună am depus cererea de divorț.
Încă peste o lună am primit documentele.
Fără scene.
— Pot să te îmbrățișez? — a întrebat el.
— Nu merită.
— Te-ai schimbat.
— Da.
Și îmi place asta.
A plecat.
Am luat un proiect suplimentar la serviciu, am cumpărat un aspirator bun, am mutat mobila, am setat robotul de aspirare.
În apartament s-a făcut liniște.
Doar lucrurile mele, ordinea mea.
Uneori îmi mai scria.
Odată m-a felicitat de ziua de naștere greșită.
Pur și simplu am închis telefonul.
Ne-am întâlnit întâmplător în magazin.
— Ce mai faci? — a întrebat el.
— Bine.
Lucrez.
— Eu… iartă-mă.
— Acceptat.
Baftă.
Am plecat.
Acasă i-am scris Oliei: „Am reușit”.
Ea a răspuns: „Bravo ție”.
A trecut timpul.
Eu am muncă, piscină, weekenduri la mama.
El — viața lui.
N-a luat în calcul un lucru: poți să nu ierți și să nu pleci.
Poți pur și simplu să pui punct și să mergi mai departe.
Și aceasta este decizia corectă.
