— Ai fi putut măcar să spui mulțumesc, nu să strâmbi din nas! Mama a stat o jumătate de zi la aragaz, în timp ce tu foșneai cu hârtiile tale la birou. Mama a făcut ordine în frigider, spune-i mulțumesc! — a răcnit Denis, fără măcar să se obosească să mestece bucata de pâine.
Olga a încremenit în cadrul ușii.
Nici măcar nu trebuia să intre în bucătărie ca să înțeleagă amploarea catastrofei.
Mirosul o izbea în nas încă de pe palier, când liftul abia își deschisese ușile la etajul lor.
Nu era aroma confortului de acasă, ci un iz dens, greu, aproape palpabil, de felul celui care plutește în cantinele vechi sau în vagoanele de tren de cursă lungă.
Mirosea a varză acră stricată, a ceapă prăjită veche și a untură topită de interior.
Mirosul acesta se impregna în tapet, în păr, în tapițeria scumpă a scaunelor, alungând aroma obișnuită de cafea și balsam proaspăt din apartamentul lor.
Ea a mers încet pe coridor, simțind cum înăuntrul ei începe să fiarbă un tremur rece și furios.
Bucătăria, bucătăria ei preferată, steril de albă, cu suprafețe cromate, semăna acum cu un depozit alimentar din vremurile de penurie.
Toate blaturile erau acoperite cu borcane de trei litri cu saramură tulbure, în care pluteau castraveți uriași îngălbeniți și roșii cu coaja plesnită.
În centrul acestui haos gastronomic trona Galina Ivanovna.
Soacra, îmbrăcată într-un halat decolorat cu flori, pe care îl adusese cu ea, tăia cu înverșunare pâine neagră în felii groase și grosolane, ale căror firimituri zburau direct pe podea.
— O, ai apărut, hrănitoareo, — Galina Ivanovna și-a șters mâinile de lateralele halatului, lăsând pe țesătură urme grase.
— Hai, intră, de ce stai ca o străină.
Vezi, bărbatul tău moare de foame în timp ce tu îți construiești cariera.
A trebuit să intervină mama, să salveze bărbatul.
Olga și-a mutat privirea spre coșul de gunoi.
Capacul era dat la o parte, iar ceea ce a văzut acolo i-a făcut stomacul să se strângă.
Deasupra, chiar peste cojile murdare de cartofi, zăcea pachetul de păstrăv slab sărat pe care îl cumpărase ieri la promoție din magazinul fermierilor.
Lângă el, rușinat parcă de sub frunzele de varză, se vedea o bucată de parmezan și două avocado coapte, tăiate în jumătate și curățate fără milă în gunoi.
În fundul coșului se zărea o pungă cu rucola și roșii cherry.
Cina ei.
Micul ei dejun.
Produsele ei pentru o săptămână.
— Ce ați făcut? — vocea Olgăi a sunat răgușit, abia își stăpânea dorința de a țipa.
— Galina Ivanovna, astea sunt bani.
Este mâncare normală, proaspătă.
De ce ați aruncat peștele?
— Peștele? — a pufnit soacra, întorcându-se spre oala uriașă de pe aragaz.
— Asta nu e pește, Olya, e un moft.
Un fel de muci rozalii, pfui.
Unui bărbat îi trebuie carne, zeamă groasă, putere.
Iar tu îi îndeși iarba asta, ca la un iepure.
M-am uitat — în frigiderul tău bate vântul.
Doar niște borcănașe dubioase și legume de plastic.
Așa că le-am aruncat, să nu ocupe locul.
Toate astea sunt putregai, de la cel rău.
Denis, care stătea la masă într-un maiou murdar, a sorbit zgomotos din castron.
Pe bărbie îi curgea un fir gras de bulion.
Arăta revoltător de mulțumit, ca un motan care s-a strecurat în cămară la smântână.
— Olya, serios, nu mai face scandal, — a arătat el cu lingura spre coșul de gunoi.
— Eu vreau să mănânc, înțelegi?
Să mănânc, nu să degust salățelele tale.
M-ai pus la dietă, în curând o să se vadă prin mine.
Iar aici — asta da treabă!
Borș adevărat, pe os, gras, cum trebuie.
Chiftele cu usturoi.
Așa ceva n-ai să gătești niciodată în viața ta.
— Tu consideri normal că mama ta a venit neinvitată, a cotrobăit în frigiderul meu și a aruncat produse de cinci mii de ruble? — Olga a făcut un pas spre masă, privindu-și soțul direct în ochi.
— Denis, acolo era brânza pe care chiar tu m-ai rugat s-o cumpăr.
— E acră, brânza ta! — Denis a izbit lingura de masă atât de tare încât bulionul s-a vărsat pe fața de masă.
— Era deja uscată de tot, coaja era tare ca piatra.
Mama a zis că s-a stricat, înseamnă că s-a stricat.
Ea știe mai bine, a crescut o familie, ne-a ridicat pe toți trei.
Iar tu ce?
Tu numai calorii știi să numeri.
— Dar mama ta…
— Mama crede că ne hrănești greșit, așa că a aruncat toate produsele tale și a adus conservele ei!
Și tu vei mânca ceea ce a gătit ea și vei lăuda!
Nu-ți place mirosul?!
Ăsta e mirosul grijii!
Iar „sushi”-urile și „salățelele” tale sunt otravă!
Mama a făcut ordine în frigider, spune-i mulțumesc!
Între timp, Galina Ivanovna trebăluia deja la aragaz, amestecând ceva cenușiu într-o tigaie.
Mirosul de untură prăjită a devenit și mai intens, provocându-i Olgăi o ușoară greață.
Soacra a scos din geantă un borcan aburit, cu ceva alb și grunjos.
— Untură, — a anunțat ea triumfător, așezând borcanul pe masă în fața lui Denis.
— Trecută prin mașină cu usturoi.
O întinzi pe pâine și-ți mănânci mințile.
Nu ca pateurile voastre din magazin, numai chimicale.
Mănâncă, fiule, mănâncă.
Am mai fiert și piftie, acum se întărește pe balcon, mâine dimineață vei lua micul dejun ca un bărbat.
Olga privea acest suprarealism și simțea cum îi fuge pământul de sub picioare.
Lumea ei confortabilă se prăbușea sub asaltul unei griji agresive și fără drept de apel.
A încercat să tragă adânc aer în piept, dar aerul era prea dens.
— Eu nu voi mânca asta, — a spus ea încet.
— Și mirosul acesta… Galina Ivanovna, măcar hota se poate porni?
Ni se va îmbiba toată hainele.
— Nu-ți place mirosul?
Ăsta e mirosul grijii! — s-a băgat imediat Denis, mestecând o bucată de carne.
— Iar sushi-urile și salățelele tale sunt otravă.
Nu-i place mirosul…
Spune mulțumesc că mama a venit și a gătit.
Hai, așază-te, ia farfuria.
— Nu voi mânca, — a repetat Olga mai ferm.
— Eu nu mănânc porc, știi bine.
Și nu v-am rugat să faceți ordine aici după regulile voastre.
Galina Ivanovna s-a întors brusc, ținând în mână polonicul din care picura grăsime portocalie.
Fața ei, roșie de la căldura aragazului, s-a schimonosit într-o grimasă de superioritate ofensată.
— Ia uite la ea, mare domnișoară!
Nu mănâncă porc.
Dar ce mănânci tu?
Te hrănești cu duh sfânt? — a făcut un pas spre Olga, dominând-o cu întreaga ei siluetă masivă.
— Uite-te la tine, piele și os, nici țâțe, nici nimic, iartă-mă, Doamne.
Cum ai de gând să naști?
Cu ce o să hrănești copilul, cu iarba ta?
Denis mi s-a plâns că nu știi să gătești.
Uite, te învăț cât mai sunt în viață.
Ia lingura, cui i-am spus!
— Nu mă voi așeza la masa asta, — Olga s-a întors să plece în dormitor, dar Denis a fost mai rapid.
A sărit de pe scaun, răsturnând taburetul, și și-a prins soția de cot.
Degetele lui erau lipicioase și fierbinți.
A întors-o brusc spre el și a așezat-o cu forța pe scaunul liber.
— Stai jos, am spus! — i-a șuierat în față, împroșcând-o cu miros de usturoi și alcool — se pare că la „mâncare normală” fusese deja desfăcută și o sticlă.
— Mama s-a străduit, a cărat borcanele astea cu trenul, le-a dus în spate.
N-ai voie să pleci.
Vei mânca ceea ce a gătit ea și vei lăuda.
M-ai înțeles?
Olga a încercat să se smulgă, dar strânsoarea soțului era de fier.
În fața ei a fost împins imediat un castron adânc, plin până la margine cu o supă groasă și grasă, în care pluteau bucăți uriașe de slănină fiartă.
— Mănâncă, — a poruncit Galina Ivanovna, îndesându-i în mână o lingură grea de alpaca.
— Și ia și pâine.
Fără pâine nu te saturi.
Ia uite ce mode au apărut — să-și întoarcă nasul de la mama lor.
Lingura din mână părea de plumb.
Olga se uita în farfurie și simțea cum i se urcă în gât un nod lipicios și greu.
Ceea ce Denis numea „borș adevărat” semăna mai degrabă cu o mlaștină grasă, roșu-portocalie, care începea să se acopere cu o peliculă tulbure de grăsime răcită.
La suprafață pluteau bucăți mari, tăiate neregulat, de slănină cu straturi de carne cenușie, iar mirosul de usturoi fiert și ulei vechi era atât de dens încât părea că putea fi tăiat cu cuțitul.
— Ei?
Ce așteptăm?
O invitație specială? — Denis a încetat să mestece și s-a uitat la soția lui cu o privire grea, tulbure.
— Mama s-a străduit, și-a pus sufletul.
Iar tu stai ca la înmormântare.
Mănâncă, am spus!
Olga și-a ridicat ochii spre soacră.
Galina Ivanovna stătea vizavi, cu obrazul dolofan sprijinit în pumn, și privea nora cu o răutate deloc ascunsă.
În cealaltă mână ținea o bucată de pâine neagră unsă din belșug cu aceeași untură, și din când în când mușca zgomotos din ea.
— N-are cum ea, Denisik, — a tras soacra de timp, fără să fi înghițit.
— Ea e de la oraș, finuță.
Ei îi place să roadă un pesmet și să-l bea cu apă.
Ia uite la mâinile ei — chibrituri.
În ce se mai ține sufletul?
Nici piele, nici chip.
Cum te mai încălzește ea în pat, așa rece cum e?
Pfui.
Mănâncă, Olya, mănâncă.
Asta nu-s creveții tăi de cauciuc, asta e mâncare naturală.
Olga a încercat să inspire pe gură ca să nu simtă mirosul, dar gustul de grăsime parcă plutea chiar în aer.
— Denis, chiar nu pot, — a spus ea încet, simțind cum îi tremură buzele.
— E foarte multă grăsime aici.
Am gastrită, știi doar, după aceea mi se va face rău.
Lasă-mă să beau doar ceai?
Lovitura de pumn în masă a făcut să sară nu doar farfuriile, ci și Olga însăși.
Lingurița de ceai din cana goală a zăngănit jalnic.
— Are gastrită! — a urlat Denis, iar fața i s-a înroșit de sânge.
— Și-a inventat boli ca să nu facă nimic!
Ce gastrită?
Tu doar faci pe importanta!
Îți bați joc acum de mama mea, înțelegi asta?
Ea a venit la noi de peste tot orașul, a cărat genți, și-a rupt spatele ca să ne hrănească!
Iar tu îți întorci nasul?
Mănâncă, am spus!
Și-a apucat propria lingură și a luat demonstrativ o îmbucătură groasă din castronul lui, trimițând-o în gură cu un zgomot umed.
— M-m-m, mamă, asta e o capodoperă! — a mormăit el, privind-o pe Olga cu ochi răi.
— Asta da mâncare!
Învață, proasto, cât timp mama mai trăiește.
Că altfel o să mori cu salățelele tale.
Olga a înțeles că nu mai exista cale de întoarcere.
Dacă acum nu mânca măcar o lingură, scandalul acesta avea să se transforme în violență fizică.
Denis era excitat, alcoolul i se urcase la cap, iar prezența mamei lui, care turna gaz pe foc cu comentariile ei, îl făcea complet incontrolabil.
Se dădea mare în fața ei, juca rolul „stăpânului casei”, care știe să pună la punct o femeie neascultătoare.
Ea a luat puțin lichid de la marginea farfuriei, încercând să nu prindă bucățile de slănină.
Mâna îi tremura trădător.
Substanța grasă portocalie s-a clătinat în lingură.
Olga a strâns ochii și a băgat repede lingura în gură.
Gustul a fost monstruos.
Supa nu era doar grasă — era sărată până la amărăciune.
Sarea îi ardea limba, iar gustul de untură veche, râncedă, i-a învăluit instantaneu cerul gurii cu o peliculă uleioasă, de care i-a venit imediat să scuipe.
Sfecla era nefiertă și trosnea între dinți, iar varza se transformase într-o pastă cleioasă.
— Ei bine, — a dat mulțumită din cap Galina Ivanovna, lingându-și degetele grase.
— A început treaba.
Iar se alinta ca turta dulce.
Poate că e cam puțină sare?
Eu iubesc ca gustul să fie intens.
— E bine, mamă, exact cât trebuie! — a aprobat Denis.
— Sarea e viață.
Iar ea mănâncă numai chestii fade, ca la spital.
Hai-hai, Olya, nu te opri.
O lingură pentru mama, o lingură pentru tata.
Olga a înghițit cu greu prima porție.
Stomacul i-a răspuns imediat cu un spasm, de parcă i-ar fi turnat cineva plumb topit înăuntru.
— E gustos? — a întrebat apăsat Denis, aplecându-se spre ea peste masă.
— Spune-i mamei că e gustos.
Aștept.
— Denis, te rog… — a început Olga, simțind cum îi urcă lacrimile în ochi, dar nu de supărare, ci de dezgust fizic.
— Vorbește! — a răcnit el.
— Mulțumesc, Galina Ivanovna… este foarte sățios, — a scos Olga cu greu din ea.
— „Sățios”, — a maimuțărit-o soacra, scobindu-și cu unghia carnea rămasă între dinți.
— Nerecunoscătoare fată ești.
Mă uit la tine și mă gândesc: cu ce a meritat băiatul meu o asemenea pedeapsă?
Nici să gătești, nici să-ți întâmpini bărbatul, nici s-o respecți pe mama.
Stă și se îneacă, de parcă i-aș fi pus otravă.
Dar toate astea sunt de casă, ale noastre!
Varza am murat-o eu însămi, în butoi, sub presă.
Iar carnea de porc e de la unchiul Vitya, proaspătă, a tăiat purcelul chiar săptămâna trecută.
Măcar cu pâine să mănânci, proasto, mâncarea grasă nu se mănâncă fără pâine!
Galina Ivanovna a apucat o felie de pâine și literalmente a aruncat-o pe masă în fața Olgăi.
Firimiturile au zburat în evantai.
— Ia! — a poruncit ea pe ton de supraveghetoare.
Olga a rupt mecanic o bucățică de pâine.
I se părea că a nimerit într-un film suprarealist de groază.
Bucătăria ei, regulile ei, viața ei — toate acestea fuseseră călcate în picioare într-o singură seară de doi oameni care considerau că au dreptul să decidă ce să mănânce și cum să trăiască.
Între timp, Denis își terminase deja porția și acum ștergea farfuria cu o bucată de pâine, adunând resturile de grăsime.
— Termină, — a aruncat el, făcând semn spre farfuria aproape plină a Olgăi.
— Să rămână curată.
Și ia și o chiftea.
Și încearcă și varza.
Mamă, pune-i niște varză, că îi e rușine.
Galina Ivanovna a înfipt cu promptitudine furculița într-un bulgăre uriaș de varză murată din borcan.
Varza era gălbuie-cenușie, cu un aspect cleios.
Saramura picura de pe ea direct pe masă, în timp ce soacra o ducea spre farfuria Olgăi.
— Uite, vitaminele! — a trântit ea varza chiar în supa neterminată, stropind în jur.
— Mănâncă, nu strâmba din nas.
Îți face bine la sănătate, că ești toată verde, ca o ciupercă otrăvită.
Mirosul de varză acră fermentată s-a amestecat cu mirosul de grăsime fierbinte.
Amestecul acesta a fost ultima picătură.
Olga a fost năpădită de o sudoare rece.
A simțit cum spasmul din stomac se transformă într-un impuls de nestăpânit.
În gură i s-a adunat salivă — semn sigur că organismul ei nu mai avea de gând să suporte această violență.
— Nu mai pot, — a șoptit ea, acoperindu-și gura cu palma.
— Ce nu mai poți? — Denis și-a îngustat ochii, iar fața i s-a schimonosit într-o grimasă de dezgust și furie.
— Te prefaci?
Iar faci teatru?
„Vai, mi-e rău, vai, eu sunt așa delicată”?
Mănâncă, am spus!
M-ai exasperat deja cu strâmbăturile tale!
El i-a apucat farfuria și a împins-o cu putere spre ea, atât de tare încât bulionul gras s-a vărsat pe tricoul ei de casă, lăsând o pată portocalie hidoasă.
— Mănâncă!
Sau ți-l torn pe gât! — a urlat el, stropind cu salivă.
— Mama a trăit o viață, ea știe mai bine ce e sănătos!
Iar tu stai aici, regina gropii de gunoi, și îți strâmbi botul!
Din cauza mișcării bruște și a țipătului, greața i s-a ridicat până în gât.
Olga a înțeles că mai are două secunde, nu mai mult.
A împins brusc scaunul, care a scrâșnit urât pe gresie, și s-a ridicat.
— Stai! — a răcnit Denis.
— Unde crezi că te duci?!
Noi n-am terminat!
Dar Olga nu mai putea răspunde.
Și-a acoperit gura cu ambele mâini și a fugit spre coridor, simțind în spate privirea plină de ură a soțului și auzind chicotul batjocoritor al soacrei.
Olga nu a reușit să ajungă până la salvatoarea albeață a faianței decât vreo doi metri.
Mâna grea a lui Denis, îmbibată cu miros de tutun ieftin și untură, s-a înfipt în părul ei de la ceafă.
Smucitura a fost atât de bruscă încât i-a trosnit gâtul, iar din ochi i-au țâșnit lacrimi de durere, amestecându-se cu răul care i se ridica.
Picioarele în papucii moi de casă i-au alunecat pe laminat și, pierzându-și echilibrul, a căzut în genunchi chiar în coridor.
— Unde fugi?! — urletul lui Denis s-a izbit de pereții coridorului îngust, lovindu-i timpanele.
— Vorbesc cu tine!
Întoarce-te la masă, târfă nerecunoscătoare!
Stomacul Olgăi s-a răsucit într-un spasm atât de puternic încât s-a îndoit de mijloc, sprijinindu-se cu palmele de podea.
Lumea din fața ochilor îi plutea, transformându-se într-o pată tulbure.
Nu mai putea respira.
Aerul închis din apartament părea alcătuit numai din atomi de grăsime și alcool.
— Lasă-mă… acum vomit… — a răgușit ea, încercând să se târască spre ușa băii, a cărei clanță era atât de aproape.
— Minți! — Denis nu și-a desfăcut pumnul în care îi ținea părul.
I-a tras capul înapoi, obligând-o să-l privească de jos în sus.
Fața îi era purpurie, venele de pe frunte i se umflaseră, iar în ochi i se bălăngănea o furie animalică, beată.
— Tu faci toate astea intenționat!
Joci teatru ca s-o superi pe mama!
Ca să arăți cât ești tu de rafinată, iar noi — niște țărani, da?
Ești o mizerie, nu o actriță!
— Denis, te rog… — Olga a încercat să-l apuce de mână ca să-i slăbească strânsoarea, dar un nou spasm de vărsătură i-a tăiat aerul.
În cele din urmă, a înțeles că nu era un joc, dar în loc de compasiune asta i-a provocat un nou acces de furie.
A împins-o cu putere în ușa deschisă a băii.
Olga s-a prăbușit înăuntru, lovindu-se cu umărul de toc, și a căzut în fața toaletei, îmbrățișând spasmodic colacul rece.
A vomitat chinuitor și zgomotos.
Organismul respingea substanța străină și grea pe care o îndesaseră cu forța în el.
Gâtul îi ardea de la condimente și de la sucul gastric.
Fiecare val de spasme îi provoca durere în coaste.
Denis stătea în pragul ușii, cu mâinile în șolduri.
Nu plecase.
Nu adusese apă.
Stătea și privea cu o expresie de dispreț scârbit, de parcă se uita la un bețiv într-o alee.
— Slăbănoago, — a scuipat el.
— Mama s-a străduit, a consumat produsele, și-a pus sufletul.
Iar tu tragi totul la closet.
Iată toată recunoștința ta.
Mama are dreptate — ești putredă pe dinăuntru.
Din bucătărie, târșâindu-și papucii tociți, a plutit Galina Ivanovna.
S-a oprit în spatele fiului ei, privind peste umărul lui în baie.
În mâini încă mai avea bucata de pâine cu untură, pe care o mesteca nepăsătoare.
— Ei, ce ți-am spus, Denisik? — vocea ei suna banal, chiar plictisită.
— Nu e hrană pentru cal.
Are stomacul stricat, la fel ca și caracterul.
A irosit numai produsul, parazita.
Acolo era o jumătate de kilogram de untură, iar ea a trimis-o toată în canalizare.
Pfui.
Olga, recăpătându-și respirația, a încercat să se ridice, sprijinindu-se cu mâna tremurândă de marginea chiuvetei.
În gură avea gustul scârbos de bilă și de acea supă „de firmă”.
A dat drumul la apă să se spele, dar Denis a ajuns lângă ea în doi pași și a închis robinetul cu putere.
— Gata cu apa! — a răcnit el.
— Și așa învârt contoarele, iar tu faci aici concerte.
Uită-te la tine!
Fața roșie, îți curg mucii.
Frumoaso, la naiba.
Cum de trăiesc eu cu tine?
A apucat prosopul — prosopul ei preferat, pufos, alb — și i l-a aruncat în față.
Țesătura a lovit-o dureros peste pielea udă.
— Șterge-te și marș în bucătărie să cureți după tine! — a poruncit el.
— Mama nu s-a angajat să spele vasele după tine după ce a gătit pentru toată gloata.
Olga a tras încet prosopul de pe față.
Tremurul se retrăgea treptat, fiind înlocuit de altceva.
O conștientizare rece, clară, cristalină.
Își privea soțul și nu-l mai vedea pe bărbatul cu care se măritase acum trei ani.
În fața ei stătea un străin, transpirat, agresiv, căruia îi păsa prea puțin de durerea ei.
Pentru el era mai important să-i facă pe plac mămicii și să-și afirme importanța umilindu-și soția.
— Nu voi merge în bucătărie, — a spus Olga încet, dar limpede.
Vocea îi era răgușită după vărsături, dar fermă.
— Și nu voi mai mânca mâncarea voastră de tomberon.
— Ce?! — Denis a rămas uluit.
Se așteptase la scuze, lacrimi, rugăminți de iertare, dar nu la rezistență.
— Cum ai numit mâncarea mamei?
De tomberon?!
Eu acum te…
A ridicat mâna, dar Olga nici măcar nu s-a mișcat.
Îl privea direct în ochi, iar în privirea aceea era atât de mult dezgust înghețat, încât mâna lui Denis a rămas suspendată în aer.
— Lovește, — a spus ea.
— Hai, lovește.
Ca să se bucure mămica ta.
Doar asta așteaptă.
Proces educativ, nu-i așa, Galina Ivanovna?
Soacra din coridor și-a strâns buzele și s-a întors demonstrativ cu spatele.
— Nu-ți murdări mâinile, fiule, — a scrâșnit ea.
— Pe cocoșat numai mormântul îl îndreaptă.
Să stea în cuibul ei de vipere și să se gândească.
Iar noi mergem, că se răcesc chiftelele.
Ea oricum nu poate înțelege gustul mâncării adevărate.
Organismul ei s-a dezvățat de hrana normală, se otrăvește numai cu chimicalele ei.
— Ai auzit? — Denis a împuns-o cu degetul în piept pe Olga, apăsând dureros falanga.
— Nici de șters pe jos după mama nu ești bună.
Stai aici și nu te arăta până nu te deștepți.
Rușine.
S-a întors și a ieșit din baie, trântind ușa atât de tare încât a căzut tencuială din tavan.
S-a auzit clicul întrerupătorului — Denis a stins lumina, lăsând-o pe Olga în întuneric complet.
— Ca să nu mai arzi curentul, dacă tot nu e niciun folos de tine! — s-a auzit din coridor.
Olga a rămas în picioare în întuneric, cu spatele lipit de faianța rece.
Dincolo de ușă se auzeau sunete care au făcut-o să se simtă din nou greață: clinchet de furculițe în farfurii, molfăit zgomotos, râsul soacrei și mormăitul aprobator al soțului.
Ei își continuau ospățul.
Mâncau, o discutau, o numeau „scheletică” și „inutilă”, și, judecând după zgomote, mai deschideau încă o sticlă.
Ea a pipăit robinetul și a pornit apa rece ca gheața.
S-a spălat pe față, a băut cu sete o palmă de apă direct din mâini, spălând gustul de bilă.
Frica trecuse.
Durerea trecuse.
Rămăsese doar scârba.
Atât de puternică, de parcă s-ar fi murdărit în ceva lipicios și murdar, care nu poate fi spălat cu apă.
Olga a deschis dulăpiorul de deasupra chiuvetei, a scos periuța de dinți și a început să-și curețe dinții cu furie, încercând să elimine din ea chiar și amintirea a ceea ce îi fusese în gură.
În oglinda din întuneric, luminată doar de o fâșie de lumină de sub ușă, se reflecta o femeie slabă, cu părul răvășit și cu ochii arzând.
— „Mâncare de tomberon”, — a șoptit ea în întuneric, gustând cuvintele.
I-au plăcut.
A ieșit din baie.
În bucătărie râdeau gros.
Denis povestea ceva cu gura plină, Galina Ivanovna îi ținea isonul, bătând cu cuțitul în tocător.
Olga a trecut pe lângă ei în dormitor, dar nu s-a întins pe pat.
S-a oprit în mijlocul camerei, ascultându-și senzațiile.
Adrenalina îi clocotea în sânge, cerând ieșire.
Nu avea să plângă în pernă.
Nu avea să aștepte dimineața.
Circul acesta de monștri trebuia să se termine chiar acum.
Olga s-a întors și a mers din nou spre bucătărie.
Pașii ei erau fără zgomot, dar înăuntrul ei vuia un uragan.
Știa ce avea să facă acum.
Și nu-i păsa absolut deloc de consecințe.
Olga s-a întors în bucătărie.
Acolo domnea atmosfera unei satisfacții sătule și bețive.
Denis, descheindu-și nasturele de sus al blugilor, se lăfăia pe scaun, scormonind leneș cu furculița într-o farfurie cu chiftele.
Galina Ivanovna, îmbujorată de zăpușeală și de propria ei importanță, turna în păhărele o tinctură tulbure de casă.
— O, a ieșit din bârlog, — a mormăit Denis fără să întoarcă capul.
— Ei, ți-ai limpezit mintea?
Hai, așază-te, îți turnăm una de pedeapsă.
Mama e bună, te iartă.
Galina Ivanovna și-a strâns buzele, jucând rolul marii mucenițe gata să se arate indulgentă.
— Să-și ceară mai întâi iertare, — a șuierat ea.
— Pentru că a irosit mâncarea și mi-a făcut nervii praf.
Doar pentru voi, proștilor, mă chinui…
Olga nu a răspuns.
A trecut pe lângă masă fără să-i privească măcar.
Mișcările ei erau precise, lipsite de tremurul care o zguduise încă acum cinci minute.
S-a dus la frigider și a tras cu putere ușa spre ea.
Înăuntru, pe toate rafturile, stăteau borcane în rânduri strânse.
Castraveți, roșii, zacuscă, adjică, dulceață — baricade de sticlă și oțet, care îi alungaseră viața.
Olga a întins mâna și a luat primul borcan care i-a căzut la mână, unul de trei litri cu roșii murate.
Sticla era rece și lipicioasă.
— Ce ai de gând? — s-a încordat Denis, întorcându-se spre ea cu tot corpul.
— Olya, pune-l la loc.
Olga s-a întors încet spre masă.
În ochii ei nu era nici frică, nici furie — doar un gol rece.
A ridicat borcanul deasupra mesei, chiar deasupra farfuriei cu chiftelele soacrei, și și-a desfăcut degetele.
Bubuitura impactului a fost asurzitoare.
Borcanul a explodat în cioburi și saramură roșie.
Roșiile, plesnite de lovitură, au stropit în toate părțile, udând fața de masă, pereții, cămașa lui Denis și halatul Galinei Ivanovna.
Un ciob de sticlă a zăngănit de sticla cu tinctură.
— Ce faci, târfă?! — a urlat Denis, sărind în picioare.
De pe față îi curgea zeama roșie, ca sângele.
— Roșiile mele! — a țipat Galina Ivanovna, ducând mâna la inimă.
— Nemernicilor!
Era soiul „Inimă de bou”!
Le-am crescut toată vara!
Dar Olga deja nu-i mai asculta.
A plonjat din nou în frigider.
Următoarea victimă a fost borcanul cu ciuperci.
Nu l-a mai aruncat pe masă.
L-a izbit cu toată forța în perete, chiar deasupra capului soacrei.
Hribi cleioși, amestecați cu sticlă, s-au împrăștiat în evantai prin bucătărie, plesnind pe podea și pe mobilă cu un zgomot umed și scârbos.
— Oprește-o! — a zbierat soacra, ascunzându-se în spatele fiului ei.
— E nebună!
Ne omoară!
Denis, mârâind de furie, s-a repezit spre soția lui.
Dar alunecând pe saramura de roșii, a dat stângaci din mâini și abia și-a păstrat echilibrul.
Întârzierea asta i-a fost suficientă Olgăi.
A apucat de pe aragaz chiar acea oală uriașă cu borș gras.
Oala era grea, încă fierbinte, dar Olga părea să fi dobândit o forță neomenească.
— Mâncați! — a strigat ea cu vocea frântă.
— Mâncați până crăpați!
A răsturnat oala.
Un șuvoi de zeamă portocalie și grasă s-a revărsat pe podea, udându-i picioarele lui Denis, întinzându-se într-o baltă uriașă uleioasă prin toată bucătăria.
Varză fiartă, bucăți de slănină, sfeclă — toate pluteau acum sub picioare, transformând podeaua într-un patinoar.
— A-a-a!
Arde! — a urlat Denis, când apa clocotită i-a ajuns pe tălpi prin șosete.
A încercat să facă un pas, dar pelicula grasă de sub talpă i-a jucat o festă rea.
Picioarele i-au zburat în sus și a căzut cu bubuitură pe spate chiar în balta de borș și cioburi.
— Fiule! — Galina Ivanovna, uitând de frică, s-a repezit spre el, dar imediat a alunecat pe o ciupercă și s-a prăbușit cu un oftat greu în patru labe lângă fiul ei, afundându-și mâinile în amestecul de saramură și grăsime.
Olga stătea în mijlocul acestui apocalips, respirând greu.
Mâinile îi tremurau, pieptul i se ridica și cobora violent.
Îl privea pe soțul ei, care se zbătea în zeama grasă, pe soacra care se târa în genunchi și bocea după halatul distrus.
— Ești bolnavă… ești nebună… — răgușea Denis, încercând să se ridice, dar mâinile îi alunecau pe laminatul gras și cădea din nou, murdărindu-se tot mai rău.
În păr îi atârna varză, iar fața îi era mânjită de pastă de tomate.
— Te bag la nebuni!
Ai să plătești pentru tot!
— Eu am plătit deja, — a spus Olga încet.
S-a apropiat de masă, unde stătea ultimul borcan neatins — aceeași untură cu usturoi.
Galina Ivanovna, văzând asta, a întins spre ea o mână murdară:
— Nu te atinge!
Să nu îndrăznești!
E pentru iarnă!
Olga a deschis capacul.
Mirosul de usturoi și de untură veche a izbit-o din nou cu putere, dar acum nu mai provoca greață.
Acum era mirosul victoriei.
A întors borcanul deasupra capului soacrei și a răsturnat masa albă și groasă direct peste permanentul ei.
— Poftă bună, Galina Ivanovna.
Ăsta e mirosul grijii.
A aruncat borcanul gol în chiuvetă.
Sunetul sticlei sparte a pus punct acestei nebunii.
Bucătăria era distrusă.
Fațadele scumpe ale mobilei erau stropite cu grăsime și roșii.
Pe podea era un amestec de produse, sticlă și corpuri omenești.
Duhoarea era insuportabilă — un amestec de oțet, usturoi, alcool și transpirație.
Olga a pășit peste picioarele soțului, având grijă să nu calce pe cioburi.
— Faceți curat, — a aruncat ea, ieșind în coridor.
— Doar vă place ordinea.
Din spate se auzeau înjurăturile lui Denis și vaietele soacrei, care încerca să-și curețe untura din păr, dar nu făcea decât să o întindă și mai tare pe cap.
Fără fraze frumoase, fără promisiuni de divorț sau amenințări cu tribunalul.
Totul era clar fără cuvinte.
Lumea în care trăiseră dimineață nu mai exista.
Se înecase în trei litri de borș și într-un borcan cu roșii.
Olga a intrat în dormitor și a închis bine ușa în urma ei.
S-a așezat pe pat, privind la mâinile ei.
Miroseau a saramură.
În apartament se auzea un vuiet — Denis încerca să se ridice, răsturnând scaune.
Dar Olgăi nu-i mai păsa.
Pentru prima dată în acea seară a tras adânc aer în piept și, în ciuda duhorii care se strecura prin crăpături, aerul i s-a părut uimitor de curat…
