Continuarea poveștii
Viktor András privea lung mașina.
Mai întâi și-a mângâiat cu palma carcasa cu ornamente din cupru, apoi a scos o lupă, s-a aplecat spre numărul de serie și am văzut cum i s-a încordat gâtul.
Apoi s-a ridicat brusc, a palit și a întrebat răgușit:
— Știți ce este cu adevărat asta?
— O Singer veche? — am răspuns nesigură.
A dat din cap.
— Nu.
Aceasta… este o Singer 222K Featherweight.
Un model foarte rar.
Fabricată la comandă specială, cu un mecanism interior aparte.
În lume au rămas doar câteva exemplare.
Și acesta este unul dintre ele.
…
Dacă citesc bine numerele…
…
Aceasta este cea declarată dispărută în 1953.
Am rămas blocată.
— Dispărută?
— Da.
A fost comandată de o croitoreasă din Viena.
Dar atelierul ei a ars, ea a dispărut fără urmă, iar mașina nu a mai fost văzută niciodată.
Și acum este aici, la Budapesta, în mâinile dumneavoastră.
Inima mi-a început să bată mai tare.
— Dar mătușa mea a cumpărat-o pur și simplu pe piața de la Teleki acum ani buni…
— Cineva se temea foarte tare de ea, dacă a vrut să o facă să dispară atât de bine.
În minutele următoare, meșterul a deschis aproape cu mâini tremurânde compartimentul inferior al mașinii.
A scos de acolo o pungă mică de pânză.
Când a desfăcut-o, a căzut un plic ars și un medalion.
În medalion era o fotografie mică.
— Aceasta… este mama mea — am șoptit când am recunoscut trăsăturile familiare.
Dar scrisoarea din plic a fost ceea ce m-a zdruncinat cu adevărat:
„Dacă citești asta, a venit timpul.
Firul s-a rupt și trebuie cusut din nou.
Mașina cunoaște drumul.
Urmărește acul — și vei înțelege de ce Anna nu este sora ta.”
Genunchii mi s-au cutremurat.
Am rămas fără aer.
— Este o glumă? — am întrebat, dar nu mai puteam să cred.
— Mătușa ta probabil nu cocea doar.
Ci transforma destine — a șoptit Viktor András.
— Această mașină… nu lucra doar cu material.
Legenda spune că cine știe să o folosească poate să împletească trecutul cu viitorul.
După asta nu a mai fost cale de întors.
În zilele următoare, m-am întors iar și iar la atelier.
Meșterul m-a învățat cum să accesez părți ascunse ale mașinii pe care nu le știam.
Într-unul din compartimente erau bobine mici, fiecare cu un nume.
Pe una scria: „Marika Takács” — numele mătușii mele.
Pe alta: „Irén Göncz” — care era… numele meu de naștere.
Pe care nimeni altcineva nu-l putea ști.
Într-o altă zi am mers la apartamentul lui Alex să-mi iau hainele.
Ușa era deschisă.
Înăuntru… Anna stătea în dormitor.
Ținea în mână un dosar plin cu acte.
— Ce cauți aici? — am întrebat.
— Aș putea să te întreb și eu pe tine — a răspuns zâmbind.
— Dar bănuiesc că știi deja, nu?
— Ce?
— Că apartamentul, banii, tot… nu au ajuns la mine întâmplător.
A fost un acord.
Eu am ajutat ca celălalt testament să nu iasă la lumină.
În schimb, am primit totul.
— Ai falsificat testamentul?
— Nu, doar m-am asigurat că celălalt dispare.
Dar mătușa ta a fost șireată.
Cumva ți-a trimis acea mașină de nimic.
Știa că într-o zi vei descoperi.
În zilele următoare, parcă o mână invizibilă îmi călăuzea pașii.
M-am întors la mașină.
Am scos bobina cu inscripția „Irén Göncz”.
Am început să cos.
Am ales o cămașă veche și am cusut cu acel fir un mic petic la tiv.
A doua zi dimineață am primit o scrisoare de la avocatul meu: a apărut un testament anterior și autentic, în care eram numită singura moștenitoare — apartamentul, casa de vacanță și contul bancar au trecut pe numele meu.
Anna a dispărut.
Nu s-a mai arătat niciodată.
Atunci am înțeles: nu a fost răzbunare.
A fost dreptate.
De atunci locuiesc în apartamentul de pe bulevardul Károly.
Mașina stă și acum lângă fereastră.
Funcționează.
Pornește cu un zumzet slab, ca și cum mereu ar fi știut ce are de făcut.
În această dimineață am găsit o bobină nouă în sertar.
Încă fără nume.
Dar mâinile mele deja furnică, acul deja așteaptă.
Și știu: sunt pregătită.
Voi continua ceea ce a început mătușa Mária.
Și acum știu și cine sunt cu adevărat.
