Dar nu știa ce hârtie luasem eu ieri de la notar.
Scrâșnetul cheii în broască a sunat ca o împușcătură.
Nici măcar nu apucasem să-mi termin cafeaua de dimineață, când în hol a năvălit Zinaida Pavlovna.
A aruncat cu un bufnet surd pe linoleum două genți cadrilate de voiaj și și-a scuturat stăpânește zăpada de pe cizme.
În aer s-a răspândit imediat mirosul sufocant al parfumului ei ieftin preferat, amestecat cu gerul.
— Ei bine, Anecika, ai trăit destul în confort, cu totul de-a gata, și ajunge! — a declarat zgomotos soacra, intrând în bucătărie direct încălțată.
— Igorek mi-a povestit tot.
Slavă Domnului, are o nouă iubire, o femeie adevărată.
A depus cererea de divorț.
Așa că hai, strânge-ți oalele și polonicele și eliberează metrul pătrat.
Stăteam la masă, strângând cana răcită atât de tare încât mi se albiseră încheieturile degetelor.
Înăuntru totul tremura de durere și furie.
Zece ani de căsnicie.
Zece ani am dus pe umerii mei toată gospodăria, în timp ce „odorul” ei își căuta drumul în viață, schimbând joburile la fiecare șase luni.
Iar ieri l-am prins cu o secretară de douăzeci de ani.
Și în loc de scuze am auzit: „Tu ești de vină, tu nu mă inspiri ca bărbat!”.
A trântit ușa și a fugit la mămica lui să se plângă.
— Sunteți în toate mințile, Zinaida Pavlovna? — vocea mea a tremurat trădător.
— Unde să mă duc?
— Și pe mine mă interesează? — soacra și-a înfipt mâinile în șoldurile ei imense și a zâmbit triumfător.
— Du-te la mă-ta în sat!
Ai trăit aici zece ani fără niciun drept.
Bietul Igorek și-a rupt spinarea, a plătit ipoteca, iar tu, parazito, doar ai profitat.
Fiica mea, Dașa, o să se mute aici cu soțul ei, au nevoie de mai mult spațiu.
Iar Igorek o să stea deocamdată la mine.
Hai, mișcă-te, eu n-am de gând să aștept până seara!
Ea s-a întins spre dulapul în care stătea serviciul meu scump, cadou de la părinți, și a deschis fără pic de rușine ușița.
Și exact în momentul acela s-a auzit înăuntrul meu un clic, ca și cum s-ar fi aprins un întrerupător.
Mila față de mine însămi s-a evaporat, lăsând locul unei liniști reci, cristaline.
— Puneți-l la loc, — am spus încet, dar cu metal în glas.
— Ce?! — soacra s-a întors brusc.
— Cum îndrăznești să vorbești așa cu mine, nenorocito nerecunoscătoare?
Sun la poliție chiar acum, și te aruncă afară din apartamentul fiului meu cu tot cu echipaj!
M-am ridicat încet.
M-am apropiat de geantă, am scos de acolo un dosar albastru de carton și l-am aruncat pe masă chiar în fața nasului Zinaidei Pavlovna.
— Sunați, — am zâmbit batjocoritor.
— Chiar acum.
Dar întrebați-l în același timp pe genialul dumneavoastră fiu de ce nu v-a spus adevărul.
— Ce adevăr? — și-a îngustat ochii cu suspiciune, dar nu s-a atins de dosar.
— Deschideți-l.
Citiți.
Doar sunteți o femeie instruită, nu? — mi-am încrucișat brațele la piept.
Soacra a deschis dosarul cu dezgust.
Ochii ei au început să alerge pe rândurile formularului oficial cu ștampilă de stat.
Am privit cu satisfacție cum culoarea i se retrage de pe fața plină, lăsând-o cenușie, pământie.
Respirația Zinaidei Pavlovna s-a accelerat.
— Ce-i asta, o hârtie fără valoare? — a răgușit ea.
— Ce donație mai e și asta?
— Cea mai obișnuită, — am ridicat din umeri.
— Apartamentul acesta a fost cumpărat de părinții mei, după ce și-au vândut apartamentul lor cu trei camere din nord.
Și l-au trecut pe numele meu prin contract de donație înainte ca eu să mă mărit cu fiul dumneavoastră.
Igorek al dumneavoastră n-a plătit niciun ban pentru el.
Prin lege, bunul primit prin donație nu se împarte la divorț.
Este doar al meu.
— Minți! — a țipat soacra, mototolind marginea feței de masă în mâini.
— Igorek spunea că ați luat împreună ipoteca!
Îmi transfera bani în fiecare lună, îmi arăta chitanțe că plătește pentru apartament!
— Aha, deci asta era, — am izbucnit în râs, deși adevărul acesta îmi provoca greață.
— Lua credite pentru mașina lui și pentru cadourile iubitei lui minore.
Iar dumneavoastră vă mințea că ar fi pentru ipotecă, ca să nu-l bateți la cap.
Iar dumneavoastră ați înghițit totul pe nemestecate.
Soacra s-a lăsat greu pe un taburet.
Trăgea aer în piept ca un pește aruncat pe mal.
Toată obrăznicia și aroganța ei s-au dezumflat într-o singură secundă.
— Aveți exact trei minute, Zinaida Pavlovna, să vă luați boarfele și să dispăreți din apartamentul meu, — am luat telefonul în mână și am format „112”, ținând degetul deasupra butonului de apel.
— Și transmiteți-i lui Igorek: să-și ia televizorul și vechiul cuptor cu microunde.
La mai mult n-a muncit în casa asta.
Timpul a început.
Nu a spus niciun cuvânt.
În tăcere, cu mâinile tremurânde, și-a apucat gențile cadrilate și, împiedicându-se de prag, a fugit în casa scării.
Când ușa s-a trântit în urma ei, am răsucit cheia în broască de două ori.
Mi-am turnat o cafea proaspătă.
Niciodată nu mi se păruse atât de gustoasă.
