Lenei nu-i ajungeau pentru limuzină și pentru banchetul de la restaurantul de lux!
Este singura mea soră!
— Ce-ai făcut, i-ai transferat pe alt depozit cu dobândă mai mare?
Anna privea ecranul telefonului fără să clipească.
Cifrele de pe afișaj străluceau cu un zero trădător, perfect.
Încă ieri acolo era suma pe care o strânseseră fărâmă cu fărâmă timp de trei ani, refuzându-și chiar și o cafea în plus, iar astăzi — o sterilă goliciune.
Serghei mestecă fără grabă o bucată de pui prăjit, își șterse buzele cu o bucățică de pâine și abia apoi binevoi să-și ridice spre soția lui privirea grea, sătulă.
Stătea la masa șubredă din apartamentul lor închiriat cu două camere, îmbrăcat într-un maiou vechi, și întreaga lui înfățișare radia calmul unui piton care tocmai înghițise un iepure și acum îl digera într-o lene fericită.
— Nu, Ania.
Niciun depozit.
I-am scos în numerar azi-dimineață.
De la casierie, cash.
Așa e mai sigur.
Anna simți cum telefonul din mână devenea alunecos din cauza transpirației apărute brusc.
În bucătărie mirosea a ulei ars și a tapet vechi — mirosul acesta se impregnase în viața lor, devenind fundalul economiilor lor nesfârșite.
Mâine, fix la ora zece dimineața, trebuiau să stea în fața notarului.
Tranzacția secolului.
Propriul lor apartament.
Sfârșitul epocii canapelelor altora și al proprietăreselor care verificau curățenia vasului de toaletă.
— I-ai scos? — repetă ea, străduindu-se ca vocea să-i sune ferm.
— Dar de ce?
Agenția imobiliară a spus că transferul se va face prin acreditiv.
Numerarul e un risc.
Unde sunt?
În geantă?
Arată-mi.
Serghei împinse farfuria goală, își încrucișă brațele pe piept și se lăsă pe spătarul scaunului, care scârțâi jalnic sub greutatea lui.
În postura lui apăru ceva provocator, stăpânesc, ceva ce Anna observase rar la el, dar întotdeauna cu teamă.
— Nu sunt în geantă, — spuse el simplu, așa cum se vorbește despre vreme.
— Și mâine nu va mai exista nicio tranzacție.
L-am sunat deja pe agentul tău imobiliar și i-am spus că avem un caz de forță majoră.
S-a anulat.
În bucătărie se auzi cum bâzâia vechiul frigider „Saratov”, zdrăngănind din compresor în colț.
Anna puse încet telefonul pe masă.
Ecranul se stinse, reflectându-i chipul palid.
— Ce fel de forță majoră, Serioja? — întrebă ea foarte încet.
— Noi am dat un avans de cincizeci de mii.
Dacă mâine nu ne prezentăm, îi pierdem.
Înțelegi?
Vom pierde cincizeci de mii pur și simplu.
Unde sunt banii?
Serghei plesni din limbă, exprimând gradul maxim de iritare față de neînțelegerea ei.
Se ridică, merse la frigider, scoase o doză de bere, o deschise cu un șuierat și bău o înghițitură lungă.
— Ce tot o ții una și bună: bani, bani…
Poți să te gândești și la altceva în afară de bani?
Omul, apropo, are un eveniment o dată în viață.
Iar tu te-ai agățat de metri pătrați ca o lipitoare.
Anna se ridică.
Picioarele îi păreau de vată, dar înăuntru începu să urce un val fierbinte, sufocant.
Își privea soțul, felul în care își lingea spuma de pe buze, iar puzzle-ul din mintea ei începea să se așeze într-o imagine monstruoasă.
Lena.
Sora lui mai mică.
„Prințesa” care mereu nu avea destui bani ba pentru un nou iPhone, ba pentru o excursie în Turcia.
Lena, care se mărita sâmbăta aceasta.
— Le-ai dat Lenei? — întrebă Anna.
Nu era o întrebare, era o afirmație.
Serghei trânti doza pe masă atât de tare încât sări solnița.
— Da, am scos toți banii din contul pentru ipotecă!
Lenei nu-i ajungeau pentru limuzină și pentru banchetul de la restaurantul de lux!
Este singura mea soră, ea a meritat un basm!
Iar noi doi mai putem trăi și în chirie, nu te destrami!
Nu mai plânge atâta, sau îți fac eu acum o viață „fericită”!
Cuvintele rămăseseră atârnate în aer, grele și dense ca smogul.
Anna îl privea și nu-l mai recunoștea.
În fața ei nu stătea omul alături de care mâncase trei ani paste goale și mersese iarna cu ghete de toamnă, doar ca să pună deoparte încă o mie.
În fața ei stătea un bărbat străin, obraznic, care hotărâse că are dreptul să dispună de viața ei, de lipsurile ei și de visul ei pentru capriciul unei oarecare domnișoare.
— Trei milioane… — șopti Anna.
— Ai dat trei milioane pe mâncare și băutură?
Pe o singură seară?
Serioja, ești în toate mințile?
Erau banii noștri!
Prima mea, joburile mele în plus, tot ce am strâns!
— Nu ai tăi, ci ai noștri! — o întrerupse el, arătând cu degetul spre ea.
— Eu sunt capul familiei, eu decid unde merge bugetul.
Lena m-a sunat plângând în hohote.
Mirele e cam dubios, părinții lui nu au bani, iar ea voia ca totul să fie la cel mai înalt nivel.
Să fie „Plaza”, să fie focuri de artificii, să fie rochie haute couture.
Ce trebuia să spun?
„Scuză-mă, surioară, noi ne cumpărăm un apartament, descurcă-te cu o cantină”?
Așa, nu?
— Da! — strigă Anna, ridicând pentru prima dată vocea.
— Exact asta trebuia să-i spui!
Pentru că noi trăim într-o cocină!
Pentru că de trei ani nu am fost în vacanță!
Pentru că eu port o geacă pe care o aveam încă din facultate!
— Nu țipa, — se strâmbă Serghei, de parcă l-ar fi durut un dinte.
— O să audă vecinii.
Mare lucru, un apartament.
Îl cumpărăm mai târziu.
Peste un an, peste doi.
Prețurile vor scădea, piața se va duce în jos.
Am calculat totul.
Dar sora mea e fericită.
Noi suntem familie, Ania.
Sânge din sângele meu.
Iar tu te porți ca o egoistă.
Îți pare rău, sau ce?
Mai câștigăm.
Avem mâini și picioare.
Vorbea cu atâta ușurință, de parcă era vorba despre o sută de ruble pierdute, nu despre temelia viitorului lor.
În ochii lui nu era niciun gram de vină, doar o siguranță satisfăcută că are dreptate.
Se simțea erou, salvator, frate generos care aruncase milioane la picioarele surioarei iubite.
Iar soția…
Soția va suporta.
Ea este „de-a casei”, unde să se ducă?
Anna își plimbă privirea prin bucătărie.
Linoleumul jerpelit, lipit cu bandă adezivă la îmbinări.
Tavanul înnegrit de deasupra aragazului.
Robinetul care picura, scoțând-o din minți noaptea.
Și înțelese că apartament nu va exista.
Niciodată.
Pentru că Serghei va avea mereu o „singură soră”, o „mamă bolnavă” sau un „unchi de gradul trei” cărora le va fi mai necesar.
— Tu nu doar ai dat banii, — spuse ea pe un ton înghețat, de la care pentru o clipă lui Serghei i se făcu inconfortabil.
— Tu ne-ai furat trei ani din viață.
Ai luat timpul meu, munca mea, nervii mei și i-ai tras la toaletă în restaurantul vostru de lux.
— Vai, gata, a început, — flutură Serghei din mână și mai luă o gură de bere.
— Acum o să începi să numeri cine cât a pus.
Eu sunt bărbatul, eu câștig, eu decid.
Subiectul s-a închis.
Lena a trimis invitația, mâine mergem să-mi aleg costumul.
Doar nu vrei să mă duc la nuntă în vechitura cu care merg la serviciu?
Trebuie să fiu pe măsură.
Acolo vor fi oameni respectabili.
Stătea în fața ei, tolănit pe scaun, în maioul lui lăbărțat, în bucătăria aceea jalnică, și vorbea despre „oameni respectabili” și despre a fi pe măsură unui nivel pe care îl plătise cu banii furați de la propria soție.
Contrastul era atât de monstruos încât Anna simți cum ceva se rupe în ea.
Coarda subțire a răbdării, întinsă la maximum în acești trei ani, plesni cu un sunet asurzitor.
— Costum? — repetă ea, apropiindu-se de masă.
— Tu vrei un costum nou din banii noștri?
Serghei zâmbi mulțumit, crezând că ea schimbase subiectul și se împăcase cu situația.
— Păi bineînțeles.
Și ție îți luăm ceva, fie.
O rochie, niște pantofi.
Nu te duci în blugi, nu?
Doar nu sunt fiară, Anika.
Eu înțeleg totul.
Dar familia este sfântă.
Înțelege și tu.
Își întinse mâna să o bată protector pe coapsă, dar Anna se trase înapoi, de parcă s-ar fi ferit de un lepros.
În ochii ei se aprinse un foc care nu prevestea nimic bun nici pentru „sfânta familie”, nici pentru însuși Serghei.
— Familia este sfântă? — repetă Anna.
Vocea îi suna înfundat, de parcă ar fi trecut prin vată.
— Și noi doi cine suntem, Serioja?
Vecini de pat?
Se duse la pervaz, unde se afla un dosar gros de plastic albastru.
În el era păstrată viața lor din ultimele șase luni.
Adeverințe de venit, extrase de muncă, aprobarea băncii, raportul de evaluare pentru acel apartament de pe strada Gagarin — luminos, cu o bucătărie mare, pe care Anna o amenajase deja în minte.
Mângâie plasticul rece, așa cum mângâi un animal iubit.
— Îți amintești de februarie anul trecut? — întrebă ea, fără să se întoarcă.
— M-a durut un dinte.
Măseaua de minte.
Mi se umflase obrazul atât de tare încât nu puteam deschide gura.
Trebuia să-l scot, extracție complicată, chirurgul a spus — șase mii.
Iar tu ai spus: „Ania, mai rabdă, acum fiecare copeică contează, hai până la salariu, clătește cu salvie.”
Și eu am clătit.
Două săptămâni am înghițit calmante cu pumnii, mi-am distrus ficatul, pentru că noi economiseam.
Pentru ceea ce era „sfânt”.
Serghei pufni, dezlipind eticheta de pe doza de bere.
Sunetul hârtiei frecate de metal zgârie auzul.
— Iar începi cu bolile tale.
Te-a durut și ți-a trecut.
N-ai murit, nu?
La tine mereu e ceva: ba un dinte, ba s-au stricat cizmele, ba geaca nu e la modă.
Tu, Ania, ești meschină.
Plictisitoare.
În tine nu există generozitate sufletească.
Uite Lena — ea știe să trăiască.
Ea e sărbătoare!
Iar tu ești o foaie contabilă.
Cu tine nici nu ai despre ce vorbi, în afară de reducerile din „Piatiorocika”.
Anna se întoarse.
Privirea ei căzu pe picioarele lui.
Purta niște adidași noi „Adidas”, pe care și-i cumpărase luna trecută, pentru că „cei vechi îl strângeau”.
Lui nu-i lipsea confortul.
Economiile o priveau doar pe ea.
— Eu am mers în cizme de toamnă la minus douăzeci de grade, Serghei, — continuă ea monoton, enumerând faptele ca pe niște lovituri de ciocan.
— Trei ani nu am fost la coafor, mă vopseam singură în baie și apoi spălam chiuveta de pete negre, ca să nu țipe proprietăreasa.
Noi mâncam paste „Krasnaia Țena” și crenvurști din hârtie igienică.
Eu luam ore suplimentare în weekend, în timp ce tu stăteai întins pe canapea și te uitai la seriale.
Asta, după tine, este „meschinărie”?
Acesta era un plan.
Planul nostru comun.
— Nu-mi pasă de planul tău! — izbucni Serghei.
Se săturase să se simtă acuzat.
Voia să fie eroul zilei, binefăcătorul, iar ea îi băga sub nas niște fleacuri casnice.
— Te-ai fixat!
Apartament, apartament…
E doar o cutie de beton!
Iar Lena se mărită!
Asta este amintire pe viață!
Fotografii, filmări, invitați!
Înțelegi diferența dintre eternitate și o bucată de cărămidă?
Se ridică brusc, iar scaunul zbură înapoi cu zgomot și se izbi de perete.
Serghei se apropie de Anna până aproape de tot, dominând-o cu toată masa lui.
Mirosea a bere ieftină și a agresivitate.
— Dă-mi-l aici, — smulse dosarul albastru din mâinile ei.
— Nu-l atinge, — Anna încercă să apuce documentele, dar el o împinse brutal cu umărul.
— Ce avem aici? — scutură el dosarul cu batjocură.
— Evaluarea imobilului?
Contractul de vânzare-cumpărare?
Asigurarea titlului?
Hârtii.
Totul este doar maculatură, Ania.
Fără bani, asta este pur și simplu gunoi.
Deschise dosarul și răsturnă tot conținutul direct pe masa din bucătărie, într-o baltă de ceai vărsat.
Foi albe cu ștampile, copii de pașapoarte, grafice de plată — totul se împrăștie în evantai.
— Ce faci? — Anna privea documentele care se udau în lichidul maroniu.
— Te eliberez de iluzii, — zâmbi răutăcios Serghei.
Strânse într-un braț teancul de documente — rezultatul alergăturii lor pe la instituții, al nervilor și al cozilor.
Degetele lui strânseră hârtia cu putere.
— Nu sunt bani — nu este ipotecă.
Și asta înseamnă că nici mormanul ăsta de prostii nu mai trebuie.
Cu un trosnet de la care Anna simți cum i se strânge totul înăuntru, el rupse teancul gros în două.
Hârtia opunea rezistență, cartonul copertei se îndoia, dar Serghei rupea cu o furie animalică, punând în această acțiune toată mânia lui împotriva soției care îndrăznise să nu-i aprecieze gestul „nobil”.
— Nu! — Anna se repezi spre el, dar el își scoase cotul, blocând-o.
— Ba da, Ania, ba da! — mârâi el.
— Termină să te mai rogi de hârtiile astea!
Trăiește prezentul!
Rupea documentele în bucăți mici.
Fâșiile zburau pe podea, cădeau în farfuria cu resturile de pui, se lipeau de masa unsuroasă.
Aprobarea băncii — în bucăți.
Adeverința de venit — la gunoi.
Planul apartamentului — rupt în patru și mototolit într-o bilă.
— Iată viitorul tău! — urla el, aruncându-i un pumn de hârtii sfâșiate în față.
— Nu mai există!
L-am anulat!
Așa am decis eu!
Pentru că eu sunt bărbatul aici și eu decid ce este important și ce nu!
Importantă este familia, nu pereții tăi de beton!
Zăpada de hârtie se așeza pe umerii Annei, în părul ei, pe podea.
Ea stătea nemișcată, privind cum era distrusă dovada materială a visului lor.
Asta era mai înspăimântător decât dacă ar fi lovit-o.
El îi distrugea munca.
Devaloriza fiecare oră de muncă suplimentară, fiecare copeică economisită, fiecare minut în care suportase durerea pentru un scop.
Serghei respira greu, stând în mijlocul dezastrului pe care îl făcuse.
Fața îi era roșie, ochii îi sclipeau de o triumfătoare nebunie.
Simțea puterea.
Îi arătase cine este stăpânul.
Îi frânsese rezistența.
— Ei? — întrebă el, împingând cu piciorul grămada de hârtie ruptă de pe podea.
— Te-ai liniștit?
Nu mai există nicio ipotecă.
Nu mai există datorii.
Suntem liberi.
Spune-mi mersi că nu ne-am pus jugul ăsta pe gât pentru douăzeci de ani.
Vom trăi ca oamenii, nu ca sclavii băncii.
Se așeză din nou la masă, scuturându-și demonstrativ mâinile, de parcă tocmai terminase o muncă murdară, dar necesară.
— Și strânge toate astea, — aruncă el nepăsător, dând din cap spre podea.
— Ai făcut o cocină.
Mâine ne trezim devreme.
Mai trebuie să alegem costumul.
Lena a spus că dress-code-ul este „Black Tie”.
Știi ce înseamnă asta?
Deși de unde să știi, țăranco…
Anna îl privea, iar în ochii ei nu erau lacrimi.
Acolo era un deșert uscat, ars.
În fața ei nu mai era soțul ei, ci un parazit care se îngrășase din resursele ei și acum cerea și mai mult.
Se aplecă și ridică de pe jos un singur petic rămas întreg.
Era o bucată din propria ei cerere de împrumut.
Acolo, în rubrica „co-debitor”, era semnătura lui.
Acum nu mai era decât o mâzgălitură pe o hârtie ruptă.
— Ai dreptate, — spuse ea încet, iar tonul acesta era mai înfricoșător decât orice țipăt.
— Nu mai există iluzii.
— Așa te vreau, deșteapta mea, — dădu din cap satisfăcut Serghei, fără să observe schimbarea din vocea ei.
— Trebuia de mult.
Ai făcut o tragedie din nimic.
Banii se fac.
Importantă este relația.
Întinse mâna spre doza de bere neterminată, convins că obținuse o victorie totală și necondiționată.
Serghei scotoci în buzunarul gecii atârnate pe spătarul scaunului și scoase de acolo un plic gros, de culoarea fildeșului.
Îl aruncă nepăsător pe masă, direct peste bucățile sfâșiate din istoria lor de credit.
Plicul căzu greu, de parcă înăuntru ar fi fost o bucată de plumb și nu carton.
— Deschide-l, — porunci el, sorbind din nou din bere.
— Vezi ce nivel.
Nu sunt felicitări de la chioșcul „Soiuzpeceat”.
Anna întinse încet mâna.
Plicul era făcut din hârtie de designer scumpă, catifelată la atingere.
Pe fața lui, cu litere aurii în relief, se împleteau inițialele „E” și „V” — Elena și Vladislav.
Ridică clapeta cu degetul.
Înăuntru era un carton gros, cu margini aurite.
Textul era tipărit cu o caligrafie complicată, pe care Lena o adora, considerând-o culmea aristocratismului.
„Vă invităm să împărtășiți cu noi bucuria întemeierii unei noi familii…
Restaurantul «Grand Imperial»…
Primirea invitaților la ora 16:00…
Dress-code: Black Tie.”
Anna privea literele, iar ele i se încețoșau în fața ochilor.
Știa cât costă tipărirea unor astfel de invitații.
Numai acest carton costa cât cheltuiau ei pe mâncare în trei zile.
— Ei?
Superb, nu-i așa? — zâmbea Serghei satisfăcut, urmărindu-i reacția.
— Lena spunea că un singur plic din ăsta a costat vreo opt sute de ruble.
Lucrat manual, hârtie italiană, ceva de genul.
— Opt sute de ruble… — repetă Anna ca un ecou.
— Pentru o bucată de hârtie care va fi aruncată la gunoi a doua zi.
— Iar începi! — se crispă Serghei, ca și cum l-ar fi durut un dinte.
— Asta este statut, Ania!
Asta e prima impresie!
Oamenii îl vor lua în mâini și vor înțelege: aici nu petrec niște zgârciți, aici niște oameni serioși organizează o sărbătoare.
Iar tu măsori totul cu copeicile tale.
Ai o mentalitate jalnică, de sărăntoacă.
Se aplecă peste masă, lovi cu cotul solnița și sarea se împrăștie pe masă într-o dâră albă, amestecându-se cu bucățelele de hârtie.
Semn rău.
Dar mai rău decât acum nu mai putea fi.
— Ascultă-mă cu atenție, — vocea lui Serghei se schimbă.
Din ea dispăru bravada și apărură niște note de oțel, amenințătoare.
— Mâine mergem la acest banchet.
Și tu vei zâmbi.
Vei spune toasturi, le vei ura mirilor fericire și vei arăta ca și cum ai fi cea mai fericită noră din lume.
Anna își ridică privirea spre el.
În ochii ei se legăna o repulsie rece, întunecată, dar Serghei o luă drept supunere.
— Dacă văd măcar o umbră de nemulțumire pe fața ta, — continuă el, accentuând fiecare cuvânt, — dacă îndrăznești să-ți strâmbi mutra acră sau, ferească Dumnezeu, să spui cuiva ceva despre bani…
îți voi face viața un iad.
Mă cunoști.
— Te cunosc, — spuse încet Anna.
— Acum te cunosc.
— Atunci foarte bine.
Și mai ține minte ceva, — bătu el cu degetul în blat, chiar în fața nasului ei.
— Contractul de închiriere pentru apartamentul ăsta este pe numele meu.
Eu îi plătesc proprietăresei.
Tu, practic, nu ești nimeni aici.
Stai pe drept de pasăre.
Ca o venetică.
Anna încremeni.
Aerul din bucătărie deveni gros și vâscos.
El lovea exact acolo unde o durea cel mai tare, în frica ei cea mai mare — să ajungă în stradă.
Folosea casa lor, refugiul lor, ca armă împotriva ei.
— O să mă dai afară? — întrebă ea, nevenindu-i să creadă.
— Pentru că nu voi zâmbi la o nuntă plătită din banii mei?
— Te arunc afară, — confirmă calm Serghei, privindu-o cu liniștea rece a unui călău.
— Dacă-i strici surorii mele sărbătoarea, zbori de aici cu ce ai pe tine.
Fără bani, fără lucruri.
Te duci să dormi în gară.
Nu glumesc, Ania.
Lena a meritat ziua asta și nu voi lăsa vreo femeie invidioasă să strice totul.
Se lăsă pe spătarul scaunului, cu brațele încrucișate pe piept, savurându-și puterea.
Îi plăcea senzația asta.
Senzația controlului absolut.
Până acum ținuse cont de ea, se sfătuia cu ea, juca teatru democratic.
Dar acum, după ce dispusese singur de milioane, simțise gustul atotpermisiunii.
Trecuse linia și înțelesese că dincolo de ea se simte confortabil.
— Așa că mâine dimineață — te aranjezi, te piepteni și ochii să-ți strălucească, — porunci el.
— Vreau să mă mândresc cu soția mea în fața invitaților.
Acolo vor fi oameni influenți, partenerii lui Vladislav.
Trebuie să fac impresie.
Iar tu…
Tu trebuie doar să fii un accesoriu frumos.
O decorațiune.
Ai înțeles?
Anna privi monograma aurie de pe invitație.
„Grand Imperial”.
Restaurant de lux.
Limuzine.
Și ea — o decorațiune.
Un adaos gratuit la fratele generos, sponsorul banchetului.
Trebuia să joace rolul soției fericite a unui bărbat care tocmai o furase și o amenințase că o aruncă în stradă.
— Am înțeles, — spuse ea cu voce egală.
— Așa te vreau, — se relaxă Serghei, sigur că o frânsese definitiv.
— Poți să fii normală când vrei.
Iar banii…
îi facem.
Eu urc curând în funcție, acolo salariile sunt altele.
Îți cumpărăm noi cocioaba ta, nu-ți face griji.
Se ridică, se întinse până îi trosniră încheieturile și căscă larg.
— Bine, eu mă duc să dorm.
A fost o zi grea, plină de nervi.
Tu strânge aici, — făcu el un gest spre masa plină de gunoi.
— Ce mizerie ai făcut.
Și calcă-mi costumul, pe cel albastru.
Scoate și o cămașă albă curată.
Să nu le caut dimineață.
Se întoarse și, târșâind papucii, porni spre dormitor, trăgându-și maioul de pe el în mers.
Un minut mai târziu, de acolo se auzi scârțâitul arcurilor canapelei.
Se culca în patul lor, pe cearșafurile lor, sigur că ziua de mâine va fi triumful lui.
Anna rămase singură în bucătărie.
Stătea nemișcată, privind invitația.
Hârtia catifelată de sub degete i se părea lipicioasă.
În liniștea bucătăriei bâzâia frigiderul și picura robinetul.
Pic.
Pic.
Pic.
Ca o numărătoare inversă până la explozie.
Luă invitația în mâini.
Frumoasă.
Scumpă.
Simbol al trădării.
Serghei credea că o împinsese într-un colț.
Credea că frica de a rămâne fără acoperiș deasupra capului o va face să tacă și să zâmbească.
Era sigur că va înghiți și asta, așa cum înghițise toate umilințele din ultimii trei ani.
Anna se ridică.
Nu începu să strângă bucățile de documente.
Nu se duse să-i calce costumul.
Se apropie de fereastră și privi orașul nopții.
Undeva acolo, în întuneric, stătea blocul neterminat în care era apartamentul ei.
Fostul ei apartament.
— Decorațiune, așadar, — șopti ea către propria reflexie din geamul întunecat.
— Ei bine, Serioja.
O să ai decorațiune.
O să ai spectacol.
Și prima impresie va fi de neuitat.
În mintea ei, clară și rece ca gheața, se formase un plan.
Nu isterie, nu țipete, nu rugăminți.
Acesta era sfârșitul.
Punctul fără întoarcere fusese trecut în clipa în care el rupsese documentele.
Dar el, în oarba lui încredere de sine, încă nu înțelesese asta.
Credea că el controlează situația.
Anna se întoarse la masă, își luă telefonul și deschise aplicația bancară.
Istoricul operațiunilor.
Transferuri.
Depuneri.
Totul era acolo.
Cifrele nu mint.
Spre deosebire de oameni.
Făcu câteva capturi de ecran.
Apoi deschise messengerul.
— Dormi, dragule, — spuse ea spre dormitor, de unde soțul deja începuse să sforăie.
— Adună-ți puteri.
O să ai nevoie de ele mâine.
Puse telefonul pe masă, direct peste literele aurii ale invitației, și pentru prima oară în acea seară zâmbi.
Zâmbetul era teribil, semăna cu rânjetul unui craniu.
Ziua de mâine avea să fie cu adevărat de neuitat.
Pentru toți.
Dimineața îl întâmpină pe Serghei cu o durere de cap grea, pulsândă, și cu o sete uscată, de parcă ar fi înghițit nisip.
Cu greu deschise ochii, așteptând să vadă forfota obișnuită: Anna alergând cu fierul de călcat, miros de cafea, cămașa albă pregătită pe umeraș.
Dar în apartament domnea o liniște sonoră, moartă.
Se așeză pe canapea, punând picioarele pe podeaua rece.
Îl amețea capul.
Privirea îi căzu pe scaunul pe care își aruncase ieri costumul vechi.
Costumul zăcea tot acolo, șifonat, prăfuit, semănând cu pielea lepădată a unui animal bolnav.
Nicio cămașă curată.
Niciun mic dejun.
— Anka! — strigă el răgușit, simțind cum iritarea începe să-i clocotească undeva în stomac.
— Ai văzut cât este ceasul?
Trebuie să plecăm peste două ore!
Unde e cămașa mea?
Liniște.
Se ridică clătinându-se și se duse în bucătărie.
Anna ședea la masă.
Era complet îmbrăcată — blugi, helancă, adidași.
În fața ei era o ceașcă de cafea neagră, de care nici măcar nu se atinsese.
Pe masă nu mai era gunoi.
Toată hârtia ruptă dispăruse, suprafața era perfect curată, în afară de invitația aurie, singuratică, aflată în mijloc, ca o piatră funerară.
— De ce te-ai îmbrăcat așa? — Serghei se uită la ea, clipind nedumerit.
— Ți-am spus: dress-code.
Unde e rochia?
Ai decis să mă faci de rușine?
Anna ridică încet capul.
Fața ei era calmă, înfricoșător de calmă.
În ea nu mai rămăsese nici isteria de ieri, nici supărarea.
Era chipul unui chirurg înainte de amputare.
— Eu nu merg nicăieri, Serioja, — spuse ea cu voce uniformă.
— Și cel mai probabil, nici tu.
— Ți-ai pierdut de tot frica? — făcu el un pas spre ea, strângând pumnii.
— Te-am avertizat.
Vrei în stradă?
Chiar acum?
Te arunc afară ca pe un cățel!
E apartamentul meu, contractul meu!
— Așază-te, — îi aruncă ea scurt.
Nu era un sfat, era un ordin.
Atât de autoritar, încât Serghei, luat prin surprindere, se opri și chiar se așeză pe taburetul din fața ei.
Anna luă telefonul în mână.
— Ieri ai vorbit mult despre faptul că ești „bărbat” și „capul familiei”, care decide totul.
Despre faptul că banii sunt comuni.
Hai să privim adevărul în față.
Fără emoții.
Doar cifre.
Întoarse ecranul spre el.
Pe el era deschis un tabel rezumativ în Excel.
Serghei se uită chiorâș.
— Ce naiba e asta?
— Aceasta este contabilitatea „sfintei noastre familii” pe trei ani, — își trecu Anna degetul pe ecran.
— Uită-te atent.
Cu albastru sunt intrările mele în contul de economii.
Cu roșu — ale tale.
Vezi diferența?
Serghei tăcu.
Coloanele albastre erau de trei ori mai mari.
— Optzeci la sută din suma din acel cont sunt banii mei, Serghei.
Primele mele, munca mea suplimentară, moștenirea de la bunica pe care am vândut-o.
Tu ai pus firimituri, pentru că salariul tău mergea pe întreținerea mașinii tale, mesele tale și „micile tale plăceri”.
Iar eu plăteam chiria pentru apartamentul acesta, alimentele și produsele de uz casnic.
— Îmi scoți ochii cu o bucată de pâine? — explodă el, încercând să recapete controlul asupra situației.
— Suntem familie!
Totul într-un singur cazan!
— Cazanul nu mai există, — îl întrerupse ea dur.
— Tu l-ai spart ieri.
Tu nu ai furat „banii noștri”.
Tu ai furat banii mei.
Tu ai plătit banchetul surorii tale pe seama mea.
Ai vrut să fii un boier generos?
Felicitări.
Doar că ai uitat că boierul din tine este unul fals.
Tu ești doar un întreținut care a trăit pe seama soției lui.
— Taci! — urlă Serghei, lovind cu pumnul în masă.
— Eu sunt bărbat!
Eu muncesc!
— Tu muncești pe treizeci de mii, jumătate din care îi mănânci, — continuă Anna cu ton de gheață.
— Iar acum ascultă partea cea mai interesantă.
Azi-dimineață am sunat-o pe proprietăreasă.
Serghei încremeni.
Fața începu încet să i se umple de o roșeață bolnăvicioasă.
— De ce?
— I-am spus că mă mut.
Și că luna viitoare nu voi mai plăti chiria.
Tu doar ai strigat că contractul e pe numele tău?
Că mă vei da afară?
Ei bine, ți-am ușurat sarcina.
Eu plec singură.
Chiar acum.
— Și du-te! — scuipă el.
— Crezi că eu fără tine mă pierd?
Îmi găsesc eu o femeie normală, care să aprecieze, nu să numere copeicile!
— Găsește-ți, — dădu Anna din cap.
— Doar ține cont de o nuanță.
Proprietăreasa a spus că ai întârziat plata în ultimele două luni.
A suportat doar pentru că eu vorbeam cu ea și îi transferam diferența.
Acum i-am arătat extrasul că nu mai avem bani.
Va veni diseară.
Cu polițistul de sector.
Să verifice capacitatea de plată.
Serghei simți cum îi trece un fior rece pe șira spinării.
Nu avea bani.
Deloc.
Cardul era gol — scosese tot pentru Lena.
Mai erau două săptămâni până la salariu.
Chiria — douăzeci și cinci de mii.
— Tu… tu m-ai înscenat? — șopti el, privind-o cu groază și ură.
— Știai că nu am niciun ban!
— Eu doar ți-am aranjat acea „viață fericită” pe care ieri mi-ai promis-o, — se ridică Anna.
— Ai vrut să fii erou pentru sora ta?
Fii.
Doar că acum ești un erou fără adăpost.
Își luă geanta de pe scaun.
Nu avea în ea lucruri, doar documente și laptopul.
Hainele le lăsase.
Cârpele vechi, cumpărate la reduceri, nu-i mai trebuiau.
Începea o viață nouă, iar în această viață nu mai era loc nici pentru hainele vechi, nici pentru vechiul soț.
— Dar nunta? — întrebă Serghei derutat.
În capul lui nu încăpea că lumea se prăbușise atât de repede.
— Lena așteaptă…
Eu am promis…
— Du-te, — zâmbi Anna amar, stând în ușa bucătăriei.
— Du-te pe jos.
De taxi nu ai bani.
Și pune costumul murdar.
Va fi foarte simbolic.
Restaurant de lux, lume bună și tu — în pantaloni șifonați și cu buzunarele goale.
Fii pe măsură, Serioja.
— Stai! — sări el în picioare, răsturnând taburetul.
— Anka, nu prosti!
Dă-mi măcar cardul!
Trebuie să mai fie ceva pe el!
Pentru mâncare!
Anna îl privi pentru ultima dată.
În ochii ei nu era milă.
Doar dezgustul cu care privești un gândac strivit.
— Pentru mâncare o să câștigi.
Ai mâini și picioare, chiar tu ai spus.
Se întoarse și ieși pe coridor.
Ușa de la intrare trânti.
Încuietoarea făcu clic, despărțind-o de trecut.
Serghei rămase în mijlocul bucătăriei.
Liniștea se întoarse, dar acum era înfricoșătoare.
Era singur.
Într-un apartament străin, pentru care nu avea cu ce plăti.
Fără mâncare.
Fără soția care ducea pe umeri tot traiul casei.
Cu mahmureală și cu invitația aurie de pe masă, care acum arăta ca o batjocură.
A smuls invitația, a strâns-o în pumn, mototolind hârtia catifelată și monogramele aurii.
— Târfă! — urlă el în gol, aruncând cocoloșul în perete.
— Nesimțită meschină!
Dar pereții tăceau.
Frigiderul „Saratov” bâzâi ca de obicei, amintindu-i că înăuntru este gol.
Robinetul picură: pic.
Pic.
Acesta era sunetul noii lui vieți, independente, pe care și-o dorise atât de mult.
Și începea chiar acum…
