Dar când s-a întors cu testamentul – bunicul nu mai era…
Viktor Istvan nu a fost un om obișnuit – avea un apartament, o casă de vară, un cont bancar.
Igor știa asta din copilărie.
Și din acel moment era sigur: toate acestea, mai devreme sau mai târziu, vor fi ale lui.
Nu voia să muncească, nu voia să se străduiască – credea că totul îi va cădea pur și simplu în brațe.
Chiar acum îi părea că-i aparține – cel puțin în mintea lui.
Într-o seară, când Igor din nou se uita la televizor cu o expresie severă pe față, bunicul s-a apropiat de el.
A vorbit calm, dar cu voce tremurândă:
— Știi, Igor, m-am gândit că poate totuși nu-ți voi lăsa nimic din toate astea.
— Ce?! — a sărit Igor.
— Vezi tu, nu ai fi putut să le controlezi.
Te-ai fi îmbătat, le-ai fi risipit pe toate…
Nu vreau ca tot ce am adunat toată viața să se ducă degeaba.
Igor a leșinat.
A rămas încremenit, ca și cum ar fi primit o lovitură în față.
— Ești nebun, bunicule? — a șoptit.
— Asta-mi aparține mie!
Pentru tine sunt aici, suport tot, am grijă, deși de mult aș fi putut pleca!
— Nu te amăgi — a întrerupt Viktor Istvan.
— Nu faci asta pentru mine.
O faci pentru tine.
Și nu-ți datorez nimic.
Igor a sărit în picioare.
A lovit cu pumnul în masă.
Ochii îi ardeau de furie.
A înțeles: totul se va nărui.
Moștenirea îi va scăpa din mâini.
Ceea ce a așteptat toată viața – acum este în pericol.
Și nu o va lăsa să se întâmple.
A doua zi dimineață și-a amintit de Peti – un coleg de clasă care mereu fusese calm, un elev exemplar, acum farmacist.
Era încă sărac, dar deștept.
Mai înainte Igor râdea de el, acum putea să-i fie de folos.
L-a găsit pe rețelele sociale.
I-a scris și s-au întâlnit într-o cafenea mică lângă metrou.
Peti a venit, arăta ca înainte – rezervat, cu ochelari, puțin timid.
— Ascultă, Peti — a început Igor — am nevoie de niște… picături pentru bunic.
Ca să… știi… se liniștească.
E bătrân, memoria îi slăbește, uită tot.
Nu merge la doctor.
Se teme.
Am nevoie doar să nu mai sufere.
Și să nu mă mai chinuiască.
— Ce vrei să spui? — s-a încruntat Peti.
— Un fel de calmant?
— Ceva de genul.
Să stea… să plutească.
Să nu creeze probleme.
Dar să nu fie prea puternic.
Să nu fie nevoie de rețetă.
Înțelegi, nu?
Peti s-a gândit.
Simțea că ceva nu e în regulă.
Igor era nervos, mințea, ochii îi bâjbâiau.
— De fapt, e periculos — a spus în cele din urmă Peti.
— Astfel de lucruri sunt greu de procurat.
Ești sigur că…
— Ah, lasă — a făcut Igor din mână.
— Tu ai zis: totul depinde de doză.
O să dau puțin.
Nimic rău nu se va întâmpla.
Peti a ezitat.
Apoi a coborât privirea.
— Acum am nevoie urgentă de bani — a zis încet.
— Dar dacă se întâmplă ceva, eu nu voi ști nimic.
— Desigur.
Nimic rău nu se va întâmpla.
Nimeni nu va afla.
După o oră, Igor s-a întors acasă cu o sticluță mică în buzunar.
Singurul gând din capul lui era: bunicul trebuie să „dispară” — și totul va fi al lui.
Prima picătură a pus-o în ceai chiar în seara următoare.
Viktor Istvan, ca întotdeauna, stătea la masă, citea ziarul, fără să bănuiască nimic.
A băut.
Igor îl privea peste umăr – funcționează?
Nimic.
Bunicul a continuat să citească, să comenteze știrile.
Doar la cină, când s-a ridicat, s-a oprit pentru o clipă, de parcă uitase unde merge.
Așa a început.
În fiecare dimineață în ceai, seara în lapte picurau.
Bunicul era tot mai confuz.
Amesteca lucrurile, nu mai știa ce mânca.
Igor se simțea învingător.
Fără control.
Fără morală.
Doar un bunic tăcut care încet-încet dispare.
— Gata, destul — a șoptit Igor, privind cum bunicul căuta ochelarii prin cameră.
— Totul merge conform planului.
Voia să se grăbească.
Să rezolve actele cât mai repede.
Dar bunicul nu mai înțelegea nimic.
Igor a decis: trebuie să-l elimine.
Temporar.
Sau poate pentru totdeauna – cum va ieși.
Cel mai important e să nu vadă nimeni.
A sunat la o clinică.
Dar i-au refuzat.
— Astfel de lucruri se fac doar cu ordin judecătoresc — i-au spus.
— E internare forțată.
Necesită responsabilitate.
Igor a închis.
Plin de furie.
Nu avea nevoie de un proces, ci de rezultat.
Și l-a găsit.
Printr-un cunoscut a aflat de niște case „speciale”.
Mici, semi-oficiale.
Cu bani cash.
Fără întrebări.
— Doar să nu fie probleme — a spus administratoarea.
— Aici își petrec liniștiți ultimii ani.
Igor a dat din cap.
I se potrivea.
Noaptea l-au dus pe bunic acolo.
Abia înțelegea ce se întâmplă.
Igor nu a explicat nimic.
Pur și simplu l-a lăsat.
O infirmieră îl conducea pe un coridor întunecat.
Lumină slabă.
Miros de medicamente.
Susur de gemete.
— Ei bine, bunicule — murmura Igor urmându-l pe coridor.
— Acum te poți odihni.
Pe stradă deja planifica vizita la notar.
Totul era în ordine.
După două zile s-a întors.
A adus documentele.
A urcat scările — s-a oprit.
— Unde e?! — a strigat la sora lui.
— Ce?
— Bunicul!
Bunicul meu!
Unde e?…
— Cum adică nu e? — a țipat Igor, iar recepționera a făcut un pas înapoi speriată.
— Acum două zile am adus bunicul aici.
Nu-mi spune că a dispărut!
Femeia se uita confuză în jur și a chemat rapid o infirmieră.
— Viktor Istvan? — a întrebat un bărbat răsfoind dosarul.
— Da, a avut vizitatori…
Apoi… a plecat.
Bărbatul a spus că un rude a adus documentele.
La noi nu există nici o autorizație să reținem pe cineva.
— Ce?
Cine l-a luat?
— Nu e clar exact.
Dar avea autorizație.
Igor a tăcut.
Îi tremura capul.
Autorizație?
Cum așa?
Numai el știa totul…
Numai el…
Sau nu?
În seara aceea a făcut scandal acasă.
A căutat prin sertare, pe calculator, chiar și în vechea mapă cu documente a bunicului.
Nimic.
Testamentul nu era semnat.
Apartamentul încă pe numele bunicului.
Și el a dispărut.
Nicăieri.
A doua zi i-a scris lui Peti, nervos.
„Nu știu unde a dispărut.
A dispărut.
Dacă cineva răspunde, te vor lua și pe tine.”
Peti a răspuns doar:
„Nu am nicio legătură cu asta.”
Au trecut zile.
Nu sunt vești.
Igor deja se gândea să meargă la poliție, dar ce ar spune?
„A dispărut bunicul meu, pe care l-am internat ilegal și pe care l-am adormit cu medicamente în secret”?
Atunci a venit o scrisoare.
Manuscris, semnătura lui Viktor Istvan.
„Igor, dacă citești asta, știi deja că nu ești atât de deștept pe cât credeai.
În ultimul moment totul a devenit clar.
Te-ai schimbat.
Nu mai ești nepotul pe care l-am crescut.
Nu vreau să plec cu furie, dar nu pot să-ți las ceea ce nu știi să prețuiești.
Testamentul meu este în alte mâini.
Nu căuta.
Acum sunt acolo unde, în sfârșit, găsesc pacea.
Îți doresc să înveți mai întâi să fii om.”
Igor tremura.
La baza scrisorii era ștampila poștei: Peč.
Orașul în care bunicul tânăr a fugit de război.
A doua zi a sărit urgent în tren.
Trebuia să-l găsească.
Sau măcar apartamentul lui.
Poate acolo mai e ceva.
Ceva valoros.
Dar când a ajuns, era prea târziu.
La vechea adresă locuiau alții.
Vecina — o femeie în vârstă — a spus doar atât:
— Domnule?
L-au îngropat acum câteva zile.
Drumul a fost lung.
Dar nu a fost singur.
Fiul lui a venit să-l ia.
Da, alt nepot.
Din Australia.
— Ce fiu?
Ce nepot? — scuipa Igor.
— Ei bine, așa a spus.
Că l-au considerat familie adevărată.
A emigrat tânăr, dar mereu și-au scris.
Și acum a venit să-l ia.
Igor nu putea să creadă ce auzea.
Toată viața a pariat pe acel moment când totul va fi al lui.
Și acum…
Nu mai era nimic.
Nici măcar o despărțire.
Doar o groapă la marginea orașului.
Stătea lângă pământul proaspăt al mormântului, singur.
Iarba încă nu crescuse.
Pe cruce era scris:
„Viktor Istvan — Cel care a știut când să plece.”
Igor a stat mult timp acolo.
Apoi a plecat în tăcere.
Nu era nimic de furat.
Nimic de înșelat.
Doar el.
Și amintirea cum a ajuns acolo.
„Ei bine, și tu vei ajunge acolo…” — șoptea vântul.
